El umbral del aire

La leyenda de Carlomagno (Italo Calvino)

2012-01-22T21:07:00.000+01:00

LA LEYENDA DE CARLOMAGNO

El emperador Carlomagno se enamoró, siendo ya viejo, de una muchacha alemana. Los nobles de la corte estaban muy preocupados porque el soberano, poseído de ardor amoroso y olvidado de la dignidad real, descuidaba los asuntos del Imperio. Cuando la muchacha murió repentinamente, los dignatarios respiraron aliviados, pero por poco tiempo, porque el amor de Carlomagno no había muerto con ella. El Emperador, que había hecho llevar a su aposento el cadáver embalsamado, no quería separarse de él. El arzobispo Turpín, asustado de esta macabra pasión, sospechó un encantamiento y quiso examinar el cadáver. Escondido debajo de la lengua muerta encontró un anillo con una piedra preciosa. No bien el anillo estuvo en manos de Turpín, Carlomagno se apresuró a dar sepultura al cadáver y volcó su amor en la persona del arzobispo. Para escapar de la embarazosa situación, Turpín arrojó el anillo al lago de Constanza. Carlomagno se enamoró del lago Constanza y no quiso alejarse nunca más de sus orillas.

(Arriba: Retrato de Carlomagno realizado por Alberto Durero en 1512)

Italo Calvino (Cuba 1923 - Italia 1985)

ESPINAREDO EN OTOÑO

2012-01-12T19:57:00.000+01:00

FELIZ AÑO NUEVO

2012-01-01T20:34:00.000+01:00

PREMIO EN TENERIFE

2011-12-27T21:39:00.000+01:00

El Círculo de Amistad XII de Enero de Santa Cruz de Tenerife hizo público en la tarde del pasado jueves el fallo de su V Certamen de Cuentos de Navidad:

Primer premio, dotado con 1.200 € y diploma: 'Relato navideño de la desolación', de Manuel Terrín Benavides (Albacete)

Segundo premio, dotado con 600 € y diploma: 'Burcardo', de Yose Álvarez-Mesa (Asturias)

Accésit con diploma: 'La estrella de plata', de Carmen Fernández Pérez (Vitoria)

(Pintura de Navidad de Caravaggio)

FELIZ NAVIDAD

2011-12-25T22:32:00.000+01:00

PREMIO EN ALCORCÓN (MADRID)

2011-12-16T20:30:00.002+01:00

El martes 13 de diciembre, en el Centro Cultural Los Pinos, tuvo lugar la entrega de premios del XXI Certamen de Poesía convocado por la Asociación de Mujeres Progresistas por la Igualdad (AMPPI) de Alcorcón.

El jurado otrogó los siguientes premios:

Primer Premio: 'Haikus de agosto', de Yose Álvarez-Mesa
Segundo Premio: 'Lamento tardío', de Andrés Francisco Rodríguez Blanco
Mención de honor: 'Silencios de mujer', de Noel Fernández Martínez

HAIKUS DE AGOSTO

tarde grisácea

pequeños pies desnudos

sobre los charcos

el negro recorrido

de las hormigas

muere en el té

los eucaliptos

se inclinan con el viento

¡qué reverencia!

corre la oca

detrás de sus polluelos

hacia el maíz

por la pradera

mariposas azules

siguen su sombra

indescriptible

el reflejo del sol

en la libélula

ah si supiera

la hormiga que depende

de mis pisadas

cables del cielo

los gorriones se juntan

a ver la tarde

en el estanque

barquito de papel

letras mojadas

sobre la acequia

cae la flor del cerezo

velero blanco

teje su tela

la araña en el zarzal

¡qué temeraria!

nido vacío

otea el horizonte

la alondra triste

giran y giran

las aspas del molino

no pasa nada

cierro los ojos

casi siento pasar

la madrugada

el aguacero

borra de las fachadas

tu nombre azul

PREMIO EN GINES (SEVILLA)

2011-11-27T20:13:00.001+01:00

El jueves 24 se entregaron los premios del certamen de relatos "Sentimientos de Mujer", convocado por la Concejalía de Igualdad y Bienestar Social del ayuntamiento de Gines (Sevilla), con motivo del Día Internacional contra la Violencia hacia las Mujeres.

El acto tuvo lugar en la Casa Amarilla, sede del Centro de Servicios Sociales Comunitarios, y comenzó con un café literario con Ángela Carrión, autora del libro "Ansiada libertad" cuya temática gira en torno a los malos tratos.

A continuación tuvo lugar la entrega de galardones a las premiadas:
Categoría nacional: YOSE ÁLVAREZ-MESA
Categoría local: EVA BORONDO TORRES

Estuvieron presentes el alcalde, Manuel Camino, la Delegada de Igualdad de Gines, Candelaria Pérez, y la Delegada de la Mujer de Bormujos, Mercedes Lidueñas. La actividad contó con la colaboración del Punto de Información a la Mujer de Bormujos, la Asociación de Mujeres Lectoras, y la Asociación Los Linares.

El gesto de la muerte. Jean Cocteau

2011-11-12T22:08:00.000+01:00

EL GESTO DE LA MUERTE

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:

-¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahán.

El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:

-Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

-No fue un gesto de amenaza -le responde- sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahán esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahán.

Jean Cocteau (1889-1963)

Retrato de Jean Cocteau (1916, Amedeo Modigliani))

DIEZ POEMAS PARA AHUYENTAR LA LLUVIA (Vicente Martín)

2011-10-23T20:51:00.000+02:00

DIEZ POEMAS PARA AHUYENTAR LA LLUVIA

1

No fue tuya la idea,
ni tampoco
te explicaron que estabas tomando un autobús para turistas
y era parte del rito detenerse a mirar escaparates
o subir sin paraguas en las montañas rusas,
no señor,

a ti no te advirtieron de que cada minuto hacía clip un gatillo
y se ahogaba un guiñapo en una taza de té,
de que al amanecer
nunca estaban abiertos los colegios mayores ni había nadie
durmiendo en los pupitres.

A ti
te han vendado los ojos y te han puesto en las manos los cilicios
de algún taxidermista, te han contado
mil historias de magos que escribieron tu horóscopo y pusieron
un candil en las nubes
por si un día
te acostabas temprano y decidías probar si la textura de un sueño era algo así
como una cita a ciegas con la vida,
y de pronto, sin más, se te encontraba
fusilado en el bosque.

No fue tuya la idea, pero tú
te negaste a entender por qué se cierran con yeso los moteles para hacer el amor,
por qué en invierno la muerte nos llega una hora antes
y no hay tiempo
para cerner las dudas ni escoger el color de las palomas
que te vas a llevar en tu equipaje.

2

Te propongo
que hagamos del amor una cosa sencilla,
algo así
como un desangramiento sin cortarse las venas
o esperar a los ovnis navegando en un barco de papel,
te propongo romper en mil pedazos la mesura del mundo,
desandar las cautelas y empezar desde hoy mismo
simplemente
a mirarnos a mano,
a querernos a tientas y si hay pájaros
a besarnos a oscuras,
así, tal que un venero,
una brizna de hierba o el claxon de la luna.

No hay nada que merezca la pena si no cabe en un cestillo de mimbre,
nadie que nos obligue a ser otro o que nos muestre
yacimientos carnales donde el tiempo esté libre de pecado,
seríamos no más, aprenderíamos
a ver en la cintura de un junco la inocencia inicial de los minutos
que retornan de nuevo,
seré cisne,
serás mujer ternura,
la forma más sencilla de que cada mañana nos sorprenda
la nieve en calcetines.

3

Aquí estaba la casa
(entonces no sabíamos que la casa también eran los miedos,
las macetas ungidas al verano
y el jabón de la madre),
y al fondo,
como un secreto a voces,
el cielo a ras de tierra, el huerto y más allá
las ciudades sin nombre.

(Entonces casi todo lo ignorábamos,
las mañanas olían a almidón y las plegarias, ingenuas,
derretían las nubes).
Y aquí estaban también como a escondidas
la inocencia en el hielo y las pasiones más íntimas,
el padre sobriedad y las abuelas ternura,
aquí
donde ser niño
era un día de fiesta con vencejos y amarlos
y era amar la arboleda y no creer en fantasmas que llegaran a viejos
y era amar otros brazos que alargaran los tuyos.

Ya sé que he regresado de nuevo hasta estas lindes de la luz insegura
con el tiempo acotado en una suma de instantes,
que he llegado hasta aquí porque no hay nada en el mundo
que se pueda oponer a que uno muera en su casa,
con sus miedos,
junto al fuego extinguido y sin pactos terminales,
sin paraguas ni adioses obligados.

4

Qué importa que no seas
la mujer más hermosa de este mundo,
la Danae de Rembrandt, la Eurídice de Orfeo,
ni esa estrella de cine que aparece en las revistas de moda,

no eres bella ni fea,
no eres flaca ni vieja, ¿qué más quieres?

Qué importa que no tengas un estudio en la playa,
un Rolls Royce en la puerta,
un perro que te lama las ingles cuando truene
o un amante en inglés,
tú perteneces
a esa clase de gente que respira sin prisa y sobrevive
en tiempos de escasez,
¿qué más anhelas?

Y qué importa además si no frecuentas restaurantes de lujo,
si no llevas suavizante en el alma,
si te lloran los ojos cuando entierras un beso,
si al cruzar los semáforos te acontece un temblor,
tú
que has sabido entender que los acuíferos manan sin permiso de nadie
y que no hay arrecifes tan abruptos que lleguen a las nubes,
tú eres como el agua,
transparente y sencilla como un día de pascua en que los árboles
se estiran como islas,
eres como de cuento,
como acequia sin bordes, como azul
de una llama que acaba de encenderse,
¿qué importa que no seas la mujer más hermosa del planeta?

5

Este esperar a solas
mirando cómo nada en un charco la tristeza,
¿tiene nariz y ojos,
suficientes razones para hacer del paisaje un dios a la deriva?

Este esperar a solas sin saber que te mueres y que llevas
toda una eternidad entre las manos,
esta melancolía que a la luz de una vela tiene nombre de pez,
¿es capaz de escribir sólo una página
sin aullidos de lobos,
sin puertas mal cerradas?

Y este esperar a solas sin emprender la huida
¿en qué carne menguante se hace árbol,
en qué rostro desanda los abismos de un hijo no nacido?

Hay quienes confunden las imágenes lúdicas
con un sueño de ayer,
hay quienes se empeñan en decirnos que la muerte
no es sino un nacer fuera de tiempo
y que por tanto
no merece la pena desvelarse, andar deprisa,
macerar con aceites la conciencia,

¿para qué?,
si esta espera es un signo indescifrable,
preocuparse por algo es el absurdo.

6

Yo pinté a una muchacha con el rostro de arroz,
la dibujé invisible,
así,
como de tarde o tal vez como de espuma,
la imaginé en las notas de una canción perdida
y de pronto pensé que debería obligarla a decir algo,
por ejemplo,
a darme una opinión sobre los árboles,
a hablar de la distancia entre la sed y el amor.

Pero tú no eres ella
y aunque lleves su nombre no eres ella,
aunque beba en tus pechos y acaricie tu sombra no eres ella
ni eres una palabra
porque nunca un vacío se ha podido colmar de mil palabras.

Es preciso
que miremos las cosas fríamente,
la luz invade el patio y ya no es tiempo
de tener en secreto los vinos del milagro,
debemos entender que se han quedado obsoletos nuestros sueños,
que vivir sólo ha sido una metáfora más o menos difícil
y ahora el mito es arcilla.

Las muchachas de arroz son las enaguas escuetas del paisaje,
tú el fulgor de las islas,
las muchachas de arroz son los caireles de un verso
y el último reducto de una orfandad inhóspita,
tú la mujer,
la madre.

7

No sé por qué razón, pero adelgazo
y me crecen las uñas,
me arrepiento de nada y sale el sol,
y si pido agua fresca
oigo al viento cruzar por los helechos:

debería pensarse si el dolor de las piedras predice un terremoto,
si el soñar con palmeras eunucas es la causa
de que duerman sin sexo los armarios,
de verdad,
no lo sé,
ni consigo entender por qué a las horas en punto
me supura el reloj, por qué no puedo
nombrar a los guijarros por su nombre de pila sin que anuncien
cocodrilos las manos
o por qué
cada vez que acudí a una cita a ciegas
apareciste tú.

8

Será ella,
la única segura,
inexorable,
y tú serás apenas la mitad de quien eres esperándola,
serás medio pulmón o la mitad de tu estómago,
serás acaso algún músculo que no quepa en tu cuerpo,
vendrá como ella quiera
de golpe o de puntillas, callada o anunciándose,
y tú no lo sabrás:

puede hacerte esperar o estar a punto de nieve entre tus cejas,
puede hacerse la loca agazapada en tus muebles
o esperarte a la puerta,
ser la bola de fuego de un avión que revienta
o el fatal desenlace de un error terapéutico,
para el caso es igual,
lo que aborrece
es causar desazones y esperas angustiosas,
por eso en muchos casos se comporta
de una forma especial:

una noche te acuestas y de pronto ella llega y tú no sabes
quién es, pero te abraza
y al calor de sus brazos te duermes para siempre.

9

Cuando nadie sea nadie y las medusas no acepten la vorágine
de las fosas comunes,
cuando nadie se hospede en los hoteles que fundaron los tímidos
y estén llenos de chinches los colchones
donde duermen de gris los diplomáticos,

cuando nadie sea nadie y ya no tengas
sombrero que ponerte ni mortaja que ahorrarte
y no existan
concubinas que atiendan recepciones de tirantes elásticos,

entonces
¿qué hacer de los legajos que custodia en su calvicie nasal el archivero,
qué hacer de los megáfonos que ahuyentan
en columnas de humo
los rumiantes olores de conciencia?

De nada habrá servido que los viejos murieran aclamando
la igualdad de los soviets,
de nada que aprendieran las viudas a salir a la calle sin llevarse hasta el mar
los quitasoles,
todo se olvidará
y acaso queden,
como huellas de sal, los urinarios y unas cuantas dentaduras postizas,
quizás alguna hiena
si es que puede vivir alimentándose
de las heces que fuimos ocultando en ataúdes de plata.

y 10

Existen muchas muertes que nunca aprenderás
porque siempre tuviste alma de niebla y te vendaste los ojos
para sobrevivir
como existen mil formas de vivir que no levantan sospechas
y mil formas de amar sin que te embarguen las alas
tus ángeles gemelos.

Pero debes saber no es posible aspirar a que la noche y la aurora te hagan libre
si no vienes a expensas
de un dolor descendente o del cilicio
de un exilio de Dios.

Lo bueno de la muerte es que no acepta componendas de nadie
ni es proclive al equívoco,
lo bueno es que está exenta de mendigos incómodos
y astronautas efímeros:
son muertes preventivas,
incipientes,
madrugadas de amigos que nos tienden la mano y está fría,
purgatorios que no usan albornoz ni se despeinan al meterse en la cama,
turistas que se frotan los ojos, beben agua de grifo y promocionan
pantalones tejanos.

Y es que hay gente que ha muerto de muertes que no sabe y se imagina
que oye música hindú,
gente que cuando sale a la calle toma coge un taxi
y usa preservativo,
son aquellos
que a escondidas se citan con los taxidermistas
y no encienden la luz para no ver
quién se acerca a su tumba.

Vicente Martín

ENTREGA DE PREMIOS CERTAMEN POÉTICO "PAN DE TRIGO", DE LA SOLANA (CIUDAD REAL)

2011-10-12T20:07:00.004+02:00

El sábado 8 de octubre, en el Auditorio de la Casa de Cultura de La Solana (Ciudad Real), tuvo lugar la entrega de premios del XXII Certamen Poético Nacional “Pan de Trigo”. El acto estuvo presentado por Ramona Serrano y Paulino Sánchez, que dieron lectura al acta del jurado. A continuación se procedió a la entrega de galardones y lectura de trabajos premiados.

A mí me fue concedido el primer premio por mi “Poema 996”

Leyendo mi poema

El segundo premio se le otorgó a Restituto Núñez Cobos, de Castellar de Santiago (Ciudad Real) y residente en Córdoba, por su poema “El sueño del lucero y la doncella”

El tercer premio recayó en Manuel Luque Tapia, de Doña Mencía (Córdoba) por su poema “Sobre taburetes de nube”

El Premio Joven fue para Jesús Araque Valverde, de la Solana, por su poema ‘Parecidos’

A continuación el poeta Vicente Martín, ganador del primer premio en la convocatoria de 2010, leyó el pregón del certamen, en el que desgranó algunos de sus magistrales versos y nos dejó su personal visión de cómo hacer y entender la poesía.

Foto de los premiados con Vicente Martín

Foto de grupo de los premiados con algunos componentes de la Asociación Pan de Trigo e invitados.

Y mi última "foto en el umbral", en la iglesia de La Solana.

+ info:
http://www.lasolana.es/index.php/locales/3730-calidad-literaria-y-mucho-publico-en-el-xxii-certamen-poetico-de-pan-de-trigo

FOTOS EMBALSE DE TRASONA (ASTURIAS) 24.09.11

2011-09-29T22:23:00.000+02:00

TEARS IN HEAVEN. ERIC CLAPTON

2011-09-16T22:31:00.003+02:00

"Tears in Heaven" ("Lágrimas en el cielo") es una balada compuesta por Eric Clapton y Will Jennings en memoria de Conor, hijo del primero, quien murió el 20 de marzo de 1991 al caer accidentalmente del piso 53 de un rascacielos en Manhattan, Nueva York, a los 4 años y medio de edad. Escrita 9 meses después del deceso, se transformó en uno de los temas más exitosos de Clapton. Alcanzó el número 2 en la lista de popularidad Billboard Hot 100 de Estados Unidos y se mantuvo tres semanas en el primer lugar de la lista Adulto Contemporáneo en 1992.

"Tears in heaven" fue incluida originalmente en la banda sonora de la película Rush. En el año 1993 ganó tres premios Grammy, en las categorías "Canción del año", "Grabación del año" y "Mejor interpretación vocal pop masculina". También fue incluida en el álbum de Clapton Unplugged. La canción ocupa el puesto 353 de las 500 mejores canciones de todos los tiempos según Rolling Stone

TEARS IN HEAVEN
By Eric Clapton

Would you know my name,
If I saw you in heaven?
Would it be the same,
If I saw you in heaven?
I must be strong and carry on.
‘Cause I know
I don’t belong here in heaven.

Would you hold my hand,
If I saw you in heaven?
Would you help me stand,
If I saw you in heaven?
I’ll find my way through night and day.
’Cause I know
I just can’t stay here in heaven.

Time can bring you down.
Time can bend your knees.
Time can break your heart,
Have you begging please, begging please.

Beyond the door
There’s peace, I’m sure.
And I know there’ll be no more
Tears in heaven.

Would you know my name,
If I saw you in heaven?
Would it be the same,
If I saw you in heaven?
I must be strong and carry on.
‘Cause I know
I don’t belong here in heaven.

Traducción (libre):

¿Sabrías mi nombre
si nos encontráramos en el cielo?
¿Todo sería igual
si nos encontráramos en el cielo?
Debo ser fuerte y seguir adelante
porque sé
que no puedo estar contigo en el cielo.

¿Me darías la mano
si nos encontráramos en el cielo?
¿Me ayudarías a recuperarme
si nos encontráramos en el cielo?
Buscaré mi camino a través de la noche y el día,
porque sé
que no puedo quedarme contigo en el cielo.

El tiempo puede derribarte,
el tiempo puede doblar tus rodillas.
El tiempo puede romperte el corazón
y hacerte suplicar,
suplicar.

Hay paz detrás de la puerta,
estoy seguro,
Y sé que no habrá más
lágrimas en el cielo.

¿Sabrías mi nombre
si nos encontráramos en el cielo?
¿Todo sería igual
si nos encontráramos en el cielo?
Debo ser fuerte y seguir adelante
porque sé
que no pertenezco al cielo.

PREMIO EN LA SOLANA (CIUDAD REAL)

2011-09-07T20:56:00.000+02:00

Pan de Trigo hace público los ganadores de su Certamen Nacional. La asturiana Yose Álvarez-Mesa, primer premio

El grupo artístico y literario Pan de Trigo ha fallado el XXII Certamen Poético Nacional, que cuenta con un total de cuatro premios, uno de ellos el destinado a poesía joven. En total, han concursado 60 trabajos en la categoría general.

El primer premio ha correspondido a Yose Álvarez-Mesa, de Arnao (Asturias) con su poema “996”, dotada con un premio de 400 euros, símbolo Pan de Trigo y la matrícula en un taller literario para el curso 2011-2012 en la escuela de Escritores "Alonso Quijano" de Alcázar de San Juan.

El segundo premio ha correspondido a Restituto Núñez Cobos, de Castellar de Santiago (C-Real), aunque residente en Córdoba, por su poema titulado “El sueño del lucero y la doncella”, con premio símbolo Pan de Trigo y 300 euros.

El tercer premio ha sido para Manuel Luque Tapia, de Doña Mencía (Córdoba), por el poema “Sobre taburetes de nube”, con símbolo Pan de Trigo y 200 euros.

Finalmente, el denominado Premio Joven ha sido para Jesús Araque Valverde, de La Solana, por el poema “Parecidos”, con símbolo Pan de Trigo y 200 euros en metálico.

Los poetas ganadores deberán leer sus trabajos en el acto público de la entrega, que se celebrará el sábado 8 de octubre, en La Solana, y en el que es obligatoria la presencia de los autores premiados.

http://www.lasolana.es/index.php/locales/3567-pan-de-trigo-hace-publico-los-ganadores-de-su-certamen-nacional-de-poesia-la-asturiana-maria-jose-alvarez-primer-premio

http://www.oretania.es/pan-de-trigo-fallo-los-premios-de-su-xxii-certamen-poetico-nacional/

FOTOS 20.08.11

2011-08-21T19:04:00.000+02:00

Tomadas en Celles (Siero, Asturias)

"LA JAULA". NOVELA DE JAVIER SERRANO

2011-08-14T14:05:00.001+02:00

Descripción:

La vida de Bastián Bastián, un mediocre pasante de notaría, da un vuelco cuando es conducido, por algún motivo que desconoce, a un extraño penal de forma circular y panóptica, con sus puertas abiertas de par en par. En el centro de la prisión hay una torre enigmática, coronada por una campana, desde la que Fierro, un interno convertido en amo y señor de la penitenciaría, puede controlar los movimientos del resto de los internos. A la espera de que algo ocurra, la vida parece haberse detenido definitivamente en este presidio, ubicado en mitad de un desierto y a espaldas del mundo. ¿Distopía nihilista?, ¿alegoría de una sociedad en decadencia?, ¿novela de ideas en torno a los conceptos de violencia, libertad y castigo? ¿Acaso un mero drama carcelario? La jaula es la suma de todo ello, sin renunciar a la ironía, a cierta carga poética, a la crítica ecológica, a la presencia de atmósferas oníricas... En todo caso, La jaula admite tantas interpretaciones como lectores posibles.

El autor:

Javier Serrano nace en Madrid en mayo del 68. Ha cursado estudios de turismo, de fotografía y de cine. Le gusta el mar, perderse en la montaña, el jazz, los plenilunios, el cine y los viajes cronopios. Sus relatos han sido galardonados con algunos premios: XIV Premio de Narración Breve Julio Cortázar, XXXV Concurso de Cuentos Ciudad de Tudela, 2º Premio en XXXVI Concurso de cuentos Hucha de Oro, XXXIV Certamen Internacional de Narrativa Premio Tomás Fermín de Arteta, entre otros. Algunos de sus cuentos han aparecido en webs, revistas especializadas (Al otro lado del espejo) y antologías (Narrando contracorriente). Su novela La jaula fue finalista en 2008 en el XXVIII Premio de Novela Felipe Trigo. Con El silencio de los parques llegó a la final en el XIV Premio Ciudad de Getafe de Novela en 2010. Colaborador habitual en la web www.larepublicacultural.es, en las secciones de cine, música y literatura. Autor del libro de relatos Libro para salir a la luz del día (2005).

http://uninstantedecaos.blogspot.com/

http://laciudadfria.blogspot.com/

PREMIO EN BOCA DE HUÉRGANO (LEÓN)

2011-08-07T20:41:00.002+02:00

Ayer sábado seis de agosto, a las siete de la tarde, tuvo lugar la entrega de premios del X Premio Literario de Poesía convocado por el Ayuntamiento de Boca de Huérgano (León), cuyo resultado fue el siguiente:

PRIMER PREMIO, 750 € y regalo:
'LA DULCE SOLEDAD DEL ÁRBOL VENCIDO'
JOSÉ MARÍA RODRÍGUEZ GONZÁLEZ (EL ESCORIAL, MADRID)

SEGUNDO PREMIO, 450 € y regalo:
'ACÚSTICA'
YOSE ÁLVAREZ-MESA (ARNAO, ASTURIAS)

Leyendo mi poema ante los miembros del jurado, el alcalde y la concejala de cultura

Recibiendo el premio de manos del presidente del jurado

Posando con mi premio y un delicioso regalo: productos típicos de la zona

Con la mujer de José Mª Rodríguez, ganador del primer premio, quien por motivos laborales no pudo estar presente.

PREMIO EN LA RAMBLA (CÓRDOBA)

2011-07-29T14:33:00.001+02:00

Yose Álvarez-Mesa y José Agustín Blanco, premios del XXIII Concurso de Relato del BIM de La Rambla

Ha sido fallado el XXIII Concurso de Relatos del B.I.M. 'La Voz de La Rambla', patrocinado por el Ayuntamiento de esta localidad cordobesa, con el siguiente resultado:

Primer premio (300 €):
'Agosto', de Yose Álvarez-Mesa (Arnao, Asturias)

Accésit (150 €):
'La mujer de mi vida', de José Agustín Blanco Redondo (Valdepeñas, Ciudad Real)

El segundo accésit (150 €), reservado a un autor local, ha quedado desierto.

La entrega de premios tendrá lugar el próximo 9 de agosto.

(Foto: 'La Rambla, Jardín de los Pajaritos', de Tomás Galindo)

PREMIO EN ARNEDO (LA RIOJA)

2011-07-16T21:10:00.000+02:00

Yose Álvarez-Mesa gana el XX Concurso de Poesía 'Ciudad de Arnedo'

Acta:

En la ciudad de Arnedo, a 6 de julio de 2010, siendo las diecinueve horas y treinta minutos, tuvo lugar en la Casa de Cultura, el fallo del Jurado del XX CONCURSO DE POESÍA "CIUDAD DE ARNEDO, 2011".
Se recibieron un total de 159 PARTICIPACIONES.

MIEMBROS DEL JURADO:
• JUANI HERNÁNDEZ LEZANA.
• MIGUEL CORREAS ANEAS.
• AUGUSTO OLARTE LÓPEZ
• Mª JESÚS PÉREZ HIDALGO
• MIRIAM GUERRA ESCALONA
• TERESA RADA ABAD
• GREGORIO RUIZ RADA
• DIEGO MARÍN ABEYTÚA
• LAURA GARCÍA MORENO
• ANA HERCE PEÑA
• MAYTE FERNÁNDEZ MARTINEZ-LOSA

Anteriormente se repartieron los trabajos y se realizó su lectura por parte de los miembros del jurado arriba mencionados.

- Nº 9.- LAS DOS ORILLAS. Marcos Callau Vicente. Zaragoza
- Nº 43.- EL LATIDO DEL MAR. Encarnación Gómez Valenzuela. Pegalajar (Jaen).
- Nº 59.- POEMA 1037. Yose Álvarez-Mesa. Arnao (Asturias)
- Nº 63.- VEINTE DE OTOÑO. Patrocinio Gil Sánchez. Llodio (Álava).
- Nº 70.- IN-MORTAL. Roberto Benita Gallego. Fuenlabrada (Madrid)
- Nº 81.- ERA UN DÍA DE ABRIL. Ricardo Lalinde López. Logroño.
- Nº 95.- ACASO BRILLAN LAS ESTRELLAS. Guillermo Robles Martínez. Arnedo
- Nº 109.- LLANTO DE UNA MADRE EN LIBIA. Antonio Lezana Pellejero. Arnedo
- Nº 120.- AL MAESTRO DIEGO URDIALES. Juan Antonio Fernández-Velilla Hernández. Arnedo
- Nº 132.- SURCOS PARA UN RABEL DE SONES NÁUFRAGOS. Restituto Núñez Cobos. Castellar de Santiago (CiudadReal).
- Nº 154.- TIEMPO. Andrés Buenaventura Suárez Cano. Cuellar (Segovia).

De estos se efectuó una selección con el siguiente resultado:
- Nº 9.- LAS DOS ORILLAS. Marcos Callau Vicente. Zaragoza
- Nº 43.- EL LATIDO DEL MAR. Encarnación Gómez Valenzuela. Pegalajar (Jaen).
- Nº 59.- POEMA 1037. Yose Álvarez-Mesa. Arnao (Asturias)

Asimismo, según lo establecido en las bases, se procedió a fallar el accésit al poema de autor arnedano o vecino de Arnedo, seleccionándose los siguientes poemas:

- Nº 94.- DIVINO HUMANO. De Guillermo Robles Martínez. Arnedo
- Nº 109.- LLANTO DE UNA MADRE EN LIBIA. Antonio Lezana Pellejero. Arnedo
- Nº 152.- ...PERO VOLVERÁ. Maria Jesús Robles Santamaría. Arnedo

GANADOR-A
El Jurado por mayoría de sus miembros acordó conceder el 1º premio dotado con 300 € al siguiente poema: POEMA 1037. Se procedió a la apertura de los sobres para conocer la identidad del autor del poema ganador que resultó ser la siguiente:
YOSE ÁLVAREZ MESA (Arnao - Asturias)

En cuanto al accésit local, el jurado acordo por unanimidad concederlo al poema LLANTO DE UNA MADRE EN LIBIA, cuyo autor resultó ser:
ANTONIO LEZANA PELLEJERO(Arnedo- La Rioja)

(Fotos: Carlos Sieiro del Nido http://www.panoramio.com/user/134716)

POEMA EN IMÁGENES

2011-07-09T21:00:00.000+02:00

De mi libro "Piel de los muros"
Fotomontaje: Rosario Alonso

PREMIO EN CAMUÑAS (TOLEDO)

2011-07-06T00:40:00.002+02:00

YOSE ÁLVAREZ-MESA Y MÓNICA GABRIEL Y GALÁN GANAN EL XVIII CERTAMEN CORPUS CHRISTI DE CAMUÑAS

El Ayuntamiento de Camuñas (Toledo) ha fallado su XVIII Certamen Literario 'Corpus Christi'. Estos han sido los autores premiados:

PROSA:
Primer premio: YOSE ALVAREZ-MESA
Segundo premio: ANDRÉS RODRÍGUEZ BLANCO

POESÍA
Primer premio: MÓNICA GABRIEL Y GALÁN HERNÁNDEZ
Segundo premio: RAMÓN DE AGUILAR MARTÍNEZ

La entrega de premios tuvo lugar el pasado jueves 23 de junio a las 22'30 en la Casa de Cultura, y estuvo amenizada por el grupo de viento y percusión Saxy Five con su obra “Pangea”.

Recibiendo mi premio de manos del concejal de cultura

Leyendo mi relato

Andrés Rodríguez Blanco, segundo premio de prosa

Mónica Gabriel y Galán Hernández, primer premio de poesía

Ramón de Aguilar Martínez, segundo premio de poesía

EXPOSICIÓN DE ANTONIO LÓPEZ EN EL THYSSEN (MADRID)

2011-07-02T00:32:00.000+02:00

El pasado 30 de junio tuve el privilegio de ver la exposición de Antonio López en el museo Thyssen Bornemisza de Madrid, con la presencia del propio autor, en una visita guiada a las 164 obras que se muestran.
En la foto, con Antonio López en el cóctel previo que tuvo lugar en el mirador del museo.

MUSEO THYSSEN-BORNEMISZA (MADRID)
28 de junio a 25 de septiembre de 2011

La última retrospectiva de la obra de Antonio López tuvo lugar en 1993. En las dos décadas transcurridas desde entonces, el artista ha seguido evolucionando y ha producido algunas de sus mejores obras maestras. El propósito de esta exposición es mostrar al público esa producción reciente y a partir de ella reinterpretar la carrera anterior del artista. La primera parte de la exposición explora los grandes temas de la creación de Antonio López en las últimas décadas, señalando a la vez la continuidad y el contraste con la etapa anterior a 1990. Esos temas se reducen esencialmente a tres: la ciudad, el árbol y la figura humana, en correspondencia con tres medios artísticos fundamentales: la pintura, el dibujo y la escultura. La segunda parte de la exposición viene a ser una mirada retrospectiva hacia la carrera de Antonio López, presentando su evolución desde sus orígenes hasta su primera madurez. El acento descansa en la figura humana, que en otro tiempo dominó la pintura de nuestro artista.
Muchas de las obras que se reúnen en esta exposición proceden de colecciones particulares, en su mayor parte españolas y, entre ellas, la del propio artista con un buen número de obras inéditas, algunas en proceso de trabajo; pero también hay préstamos destacados de museos como el Centro de Arte Reina Sofía de Madrid, el Bellas Artes de Bilbao, el Centre Georges Pompidou de París, el Hamburger Kunsthalle de Hamburgo o el Museum of Fine Arts de Boston, entre otros. La muestra se completa con la proyección en una de la salas de dos documentales elaborados específicamente para la ocasión con imágenes del trabajo de Antonio López más reciente, tanto en su estudio como en exteriores, así como diversas entrevistas a personas próximas a él.
Tras la presentación de la exposición en Madrid, podrá verse, en una versión algo más reducida, en el Museo de Bellas Artes de Bilbao, del 10 de octubre de 2011 al 22 de enero de 2012.

Varias obras de la muestra:

Gran Vía, 1974-1981. Óleo sobre tabla. 93,5 x 90,5 cm

La cena, 1971-1980. Óleo sobre tabla. 89 x 101 cm

Mujer en la bañera, 1968. Óleo sobre tabla. 107 x 166 cm.

La fresquera, 1960. Escayola. 61,5 x 93,5 x 8 cm.

Membrillero, 1961. Óleo sobre tabla. 49,5 x 50 cm.

Hombre y mujer, 1968-1994. Madera policromada. Hombre: 195 x 59 x 46 cm; mujer: 169 x 42 x 38 cm.

PREMIO EN MADRID

2011-06-16T21:16:00.001+02:00

El pasado 7 de junio se fallaron los concursos culturales de la Peña de Tomelloso en Madrid, concediendo los siguientes premios:

XVIII PREMIO NACIONAL DE NARRACIÓN CORTA “PEÑA DE TOMELLOSO EN MADRID”

Dotado con 600 € y diploma
Ganadora: Yose Álvarez-Mesa, de Arnao (Asturias)

XVII PREMIO NACIONAL DE POESÍA “JULIÁN CAÑAS HERNÁNDEZ”
Dotado con 600 € y diploma
Ganador: Luis María Murciano, de Madrid

XVI CERTAMEN NACIONAL DE PINTURA “FRANCISCO CARRETERO”

Dotado con 1.300 €
Ganadora: María Isabel Florez Bielsa, de Donostia (San Sebastián)

Accésits: 1º Josefina Muñíz. 2º Victoria Moreno Bollano. 3º María del Carmen Mansilla.

Entrega de premios y diplomas el viernes 17 de junio a las 19'30 horas en la Casa de Castilla-La Mancha en Madrid, calle de la Paz nº 4.

WHILE MY GUITAR GENTLY WEEPS

2011-06-12T19:22:00.000+02:00

Performed by George Harrison, Ringo Starr, Eric Clapton, Phil Collins, Elton John and Jeff Lyne.
Prince's trust concert, Wembley Arena, 1987.

WHILE MY GUITAR GENTLY WEEPS

(1968. G. Harrison)

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
I look at the floor and I see it need sweeping
Still my guitar gently weeps

I don't know why nobody told you
how to unfold you love
I don't know how someone controlled you
they bought and sold you

I look at the world and I notice it's turning
While my guitar gently weeps
With every mistake we must surely be learning
Still my guitar gently weeps

I don't know how you were diverted
you were perverted too
I don't know how you were inverted
no one alerted you

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
I look at you all
Still my guitar gently weeps

While My Guitar Gently Weeps (en español: Mientras mi guitarra llora suavemente) es una balada de rock escrita por George Harrison (1943-2001) de The Beatles incluida en su Álbum blanco.
George Harrison originalmente interpretaba la canción con un solo de guitarra acústica y un órgano; una versión, más corta que la oficial, puede escucharse en el álbum Anthology 3 y una versión adaptada en el álbum Love. Eric Clapton (amigo íntimo de George Harrison) interpreta la primera guitarra.
La canción ocupa la posición 135 en la Lista de Rolling Stone de las 500 mejores canciones de todos los tiempos y el puesto numero 42 en la lista de los 100 mejores solos de guitarra.
Según Harrison, la inspiración le vino de la lectura del libro I Ching, que como él expresó: "Me pareció estar basado en el concepto oriental de que todo está relacionado entre sí, a diferencia de la opinión occidental de que todo es una mera coincidencia".1
Llevando esta idea de relativismo a la casa de sus padres en el norte de Inglaterra, Harrison decidió escribir una canción con las primeras palabras que viera al abrir un libro al azar. Estas palabras fueron "Gently weeps", e inmediatamente comenzó a escribir la canción.
La canción pasó por varias -algunas sustanciosas- modificaciones hasta llegar a su versión final. Un ejemplo es la letra; una versión grabada en la casa de George incluía este verso, que no se usó:
I look at the trouble and see that it's raging,
While my guitar gently weeps.
As I'm sitting here, doing nothing but aging,
Still, my guitar gently weeps.
Otra versión, acústica, lanzada en los álbumes Love y Anthology 3, incluye este como último verso:
I look from the wings at the play you are staging,
While my guitar gently weeps.
As I'm sitting here, doing nothing but aging,
Still, my guitar gently weeps.
La composición interesó poco en los otros tres Beatles. La banda la grabó en varias ocasiones, primero la ya mencionada versión acústica y luego una con sonidos más eléctricos, que incluía un solo de guitarra de Harrison, pero no parecía funcionar. Fue entonces cuando George invitó a Eric Clapton para que tocara la guitarra en la canción. Aunque en un inicio dudó ("Nadie toca con The Beatles"), Harrison logró convencerlo.
Algunos se han preguntado si el famoso solo de guitarra es realmente interpretado por Clapton, ya que asemeja bastante el estilo que Harrison adoptaría posteriormente. George sólo ha dicho: "Eric lo grabó, y a mí me pareció que estaba realmente bien. Entonces lo escuchamos de nuevo y él dijo: 'Creo que hay un problema: no es lo suficientemente Beatle '. Así que la pusimos en el ADT [automatic double-track] para bambolearlo un poco".
Una creencia popular y supuesta "pista" de la leyenda urbana Paul está muerto es que durante el solo de Clapton, se escucha la voz de Harrison diciendo algo que suena como "Oh Paul, Oh Paul".

(Wikipedia)

REVISTA CULTURAL ALDABA Nº 15

2011-06-05T19:29:00.028+02:00

Descargar aquí:
http://www.itimad.org/img/Aldaba/revista_15_Distiller.pdf

En su interior poemas, relatos, crítica, noticias, cine, pintura, fotografía y mucho más. Una pequeña muestra:

HOMENAJE A MIGUEL HERNANDEZ
en el centenario del nacimiento del poeta

I

Arcángel centenario, al mundo viene
no con la espada, sí la pluma enhiesta,
Miguel terreno y con la lira presta
en las entrañas que el suspiro tiene

No sabe el corazón que le sostiene
que para el luto trae la pena puesta
y niño es de habitar cuna modesta
aunque sea un arcángel quien la llene.

Perfumada de azahar la criatura
el aire del levante que más brilla,
canten los mirlos si temprano llora.

Venga el trino a la niña desventura
si una lágrima rueda en su mejilla
consolándole el ave más canora.

II

Este Miguel, ¿no irá para poeta?
¿o será su destino el del cabrero?
-la palmera, pregunta al limonero-
¿Cuál será su afición, dónde su meta?

Firme estará su voluntad secreta
que si aflora no tiene compañero,
siempre oteando por el agujero
que da a la vida y busca su veleta.

Muchacho por los montes gongorinos
entre rastrojos burla los caminos
de andar con el zurrón y su cayado.

Oigan su flauta de la vega al monte
cuando un astro ilumina el horizonte
sombrío del pastor desesperado.

III

Ese rayo, Miguel, de luz Bravía
que, dulcemente, el pecho me atraviesa
¿en qué llama prendió, si tengo ilesa
la sangre y hasta el gozo me confía?

¿De dónde llega su pasión y es mía
la piel acariciada por sorpresa,
cuando es su vuelo amor que nunca cesa,
radiante amanecer de poesía?

Respóndeme, Miguel, cuando hoy te escribo
sabiendo que estás muerto, pero vivo:
¡Tanto a tus ojos su cerrar prohíbes!

Luz de volcán o luz en flor de mayo
clava en mí tu permanente rayo
naciente por los cielos donde escribes.

IV

De la esposa, del hijo y el soldado;
de la nana, la hambruna y el recluso;
de la guerra y la paz, del verbo al uso
en el frente -Miguel- atrincherado.

O escribo del poeta encadenado
-de pecho herido y corazón iluso
dejando entre sus labios inconcluso
un soneto a la muerte dedicado.

Si huérfano quedé guardo la herencia
en el mismo lugar del pensamiento
donde planté claveles a su ausencia.

Con eso soy feliz, tan me sustento
de su letra y su música en esencia:
Voz eterna en mirífico ardimiento.

Luis de Blas Fernández

PREMIO EN VILLA DEL PRADO (MADRID)

2011-05-29T11:03:00.003+02:00

El pasado viernes se falló el certamen de poesía y relato corto "Las palabras escondidas", convocado por la Asociación Cultural homónima y el Ayuntamiento de Villa del Prado (Madrid). Los autores premiados han sido:

POESÍA
Primer premio: YOSE ÁLVAREZ-MESA
Accésit: Mª DEL CARMEN GARATE GARCÍA

RELATO CORTO
Primer premio: PEDRO PABLO GARCÍA MAY
Accésit: LUIS HARO BERLANAS

La entrega de premios tendrá lugar el sábado 4 de junio a las 20:30 h en el teatro del Centro Cultural "Pedro de Tolosa" de Villa del Prado, donde se celebrará una velada de teatro, música y poesía.

Fotos 22.05.11

2011-05-22T20:32:00.000+02:00

CUENTO DE SAKI

2011-05-15T00:14:00.001+02:00

CATÁSTROFE EN LA JOVEN TURQUÍA

El ministro de Bellas Artes (a cuyo ministerio se había anexado últimamente la nueva subsección de Ingeniería Electoral) le hizo una visita de trabajo al gran visir. De acuerdo con la etiqueta oriental, discurrieron un rato sobre temas indiferentes. El ministro se detuvo a tiempo para omitir una referencia casual a la Maratón que se había corrido, cuando recordó que el gran visir tenía una abuela persa y podía considerar la alusión a Maratón como una falta de tacto.
A continuación el ministro entró en el tema de su entrevista.

-¿Bajo la nueva constitución, las mujeres tendrán el voto? -preguntó repentinamente.

-¿Tener el voto? ¿Las mujeres? -exclamó el visir con cierta estupefacción-. Mi querido pashá, la nueva carta tiene cierto sabor de absurdo así como está; no tratemos de convertirlo en algo completamente ridículo. Las mujeres no tienen alma, ni inteligencia, ¿por qué demonios van a tener el voto?

-Sé que suena absurdo -dijo el ministro-, pero en Occidente están considerando esa idea seriamente.

-Entonces deben estar equipados con mayor solemnidad de la que yo les reconocía. Después de una vida de esfuerzos especiales por mantener mi gravedad, escasamente puedo reprimir mi inclinación a sonreír ante tal sugerencia. Mire usted, nuestras mujeres en la mayoría de los casos no saben leer ni escribir. ¿Cómo pueden ejecutar la operación de votar?

-Se les pueden mostrar los nombres de los candidatos y en donde pueden marcar con una cruz.

-Discúlpeme ¿cómo dijo? -lo interrumpió el visir.

-Con una medialuna, quiero decir -se corrigió el ministro-. Sería algo que le gustaría al Partido Turco Juvenil -agregó.

-Bueno -dijo el visir-, si vamos a cambiar las cosas, lleguemos al extremo de una vez. Daré instrucciones para que a las mujeres se les reconozca el voto.

La votación ya llegaba a su fin en la circunscripción de Lakoumistan. El candidato del Partido Turco Juvenil, según se sabía, iba ganando por trescientos o cuatrocientos votos, y estaba ya redactando su discurso para dar las gracias a los electores. Su victoria era casi un hecho, porque había puesto a funcionar toda la maquinaria electoral de Occidente. Había empleado hasta automóviles. Pocos de sus partidarios habían ido a las urnas en esos vehículos, pero gracias a la inteligente manera como los manejaron sus conductores, muchos de sus opositores habían ido a dar a la tumba, a los hospitales locales o se habían abstenido de votar por alguna otra razón. Y luego pasó algo inesperado. El candidato rival, Alí el Escogido, entró en escena con sus esposas y las mujeres de su casa, que llegaban más o menos a seiscientas. Alí no había desperdiciado mucho tiempo en literatura electoral, pero se le había oído afirmar que cada voto que le dieran a su adversario quería decir otro saco arrojado al Bósforo. El juvenil candidato turco, que se había adaptado a la costumbre occidental de una sola esposa y escasamente alguna amante, contempló impotente cómo su adversario llenaba las urnas hasta alcanzar la mayoría triunfante.

-¡Cristabel Colón! -exclamó invocando de modo algo confuso el nombre de un pionero distinguido-, ¿quién lo hubiera pensado?

-Extraño -murmuró Alí-, que alguien que peroraba de manera tan elocuente acerca del Voto Secreto, no haya tenido en cuenta el Voto Velado.

Y, de regreso a casa con sus electoras, murmuró para sus barbas esta improvisación sobre una estrofa del poeta herético de Persia:

Alguien rico en metáforas y pareceres
Ama el verbo afilado como un cuchillo
Y yo que en estos casos soy un chiquillo
Sólo llego a las urnas con mis mujeres.

Hector Hugh Munro, "Saki" (1870-1916)

PREMIO EN QUINTANAR DEL REY (CUENCA)

2011-05-08T23:20:00.002+02:00

Ayer sábado 7 de mayo tuvo lugar la entrega de premios de los certámentes convocados por la Concejalía de Cultura del ayuntamiento de Quintanar del Rey (Cuenca), en sus modalidades de cuento, poesía, novela y fotografía.

Los premios literarios fueron:

XXVIII Certamen de Poesía 'Villa de Quintanar' (800 €): YOSE ÁLVAREZ-MESA (ARNAO, ASTURIAS)

XXVIII Premio de Cuento 'Villa de Quintanar' (800 €): JULIÁN MORILLO FERNÁNDEZ (LA RIOJA)

XIV Premio Literario 'Valdemembra' de Novela Corta (Publicación y 200 ejemplares): ANTONIO FLORIDO LOZANO (CARMONA, SEVILLA)

Intervención de Luis Martínez-Falero, presidente del jurado de literatura

Recibiendo mi premio de manos de la concejala de cultura

Intervención de Martín Cebrián, alcalde de Quintanar del Rey

Intervención de Eugenio Alfaro, Delegado Provincial de Educación y Cultura

Con algunos de los premiados

En visita turística por Quintanar, me hice una de mis "fotos con puerta" en la iglesia de San Marcos.

ALFONSINA STORNI - VOY A DORMIR

2011-04-30T00:27:00.000+02:00

VOY A DORMIR

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

23 DE ABRIL DÍA DEL LIBRO

2011-04-23T19:10:00.001+02:00

"Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora”.

(Proverbio hindú)

Presentación del libro "LA COMETA PIFIA"

2011-04-18T23:23:00.003+02:00

El pasado viernes 14 de abril a las 18’30 horas, en la Casa de Cultura de Ciutadella de Menorca, se presentó el libro de mi autoría LA COMETA PIFIA, ganador del certamen de literatura infantil Contarella 2010. Es la primera vez en la historia del concurso que se publica un cuento en castellano, ya que los anteriores cuentos premiados habían sido escritos en catalán.

El libro, editado por el Ajuntament de Ciutadella, cuenta con las ilustraciones de los jóvenes alumnos de los talleres de dibujo y pintura del Centre Municipal d'Art de la localidad menorquina.

Niños hojeando el libro en el acto de presentación

Nota de prensa Menorca info:
"LA COMETA PÍFIA"
A més de fer pública l'obra guanyadora d'aquest any, ahir també es va presentar l'edició de l'obra que va ser distingida l'any passat, "La cometa Pífia", de Yose Álvarez-Mesa, la primera vegada que el premi s'edita en castellà. El llibre ha estat il•lustrat amb els dibuixos dels fillets i filletes de l'Escola Municipal de Dibuix. Ahir, els professors que han guiat el procés explicaven que "no és tasca fàcil il•lustrar un llibre d'aquestes característiques". Els autors dels dibuixos reberen ahir un exemplar del conte, i el compromís de l'Ajuntament de Ciutadella que l'edició del llibre del proper any, "La puça Murta a l'Índia", també estarà il•lustrada pels alumnes de l'Escola Municipal de Dibuix de Ciutadella.

De izquierda a derecha: Tere Esteve y Pepe Mascaró (profesores de los alumnos que han ilustrado el libro), Joana Gomila (concejal del Ajuntament de Ciutadella) y Nuria Pons (ganadora de la adición 2011 del certamen)

+ info:
http://www.menorcadiario.net/actualidad/cultura/5184-yose-alvarez-mesa-gana-el-premio-contarella-2010
http://www.menorca.info/menorca/131439/conte/castell/obte/premi/contarella
http://ultimahora.es/menorca/noticia/noticias/cultura/libros-rosas-y-fotomaratones.html
http://www.menorca.info/443743/nuria/pons/capella/guanya/contarella

ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA Nº 11

2011-04-14T19:37:00.001+02:00

EDITORIAL

Clic!....un parpadeo, la millonésima parte de un bostezo de universo. El súbito vibrar de una subpartícula de átomo, plegamiento imperceptible de unas alas de libélula, un estornudo, una caricia y....ya está!!
Efímero el latido, terminó. Fue un antes y un después, un mientras tanto, inmigrante travesía salvajemente presa en relativas ecuaciones. Un "no es" ya el paisaje interior del uno mismo, porque el segmento se perdió en la infinita magnitud del punto. El "ahora", en realidad, no existe y no vale mendigar ni siquiera la agonía. Ésas son las reglas cartesianas de la cosmología entera, para cualquier epígrafe de su arquitectura. Así, el hálito vital de una biografía. Las mil y una ilusiones del celofán de nuestro imperio o, el sofisticado entresijo del abanico emocional de las sinapsis.
¿Poco?...y sin embargo para nosotros, paraíso metamórfico de fractales donde desnudar del todo la piel de los segundos, en adverbio polimorfo a los sentidos. Menú de recombinación mutante. Ya, dialecto arrendatario del periplo sensual de aquel lápiz que nos dieron al principio. Es la vida.
Repiquetea en los cristales el disgregarse agónico del mundo, cual texto iterativo irresoluble. Inútil sugerir un más allá extraditado del orden taxonómico esclavizante, que, en algún remoto punto de la historia, suscribimos cegando la conciencia. Tratamiento gráfico para una geopolítica sustractiva plena de oscuras resonancias. Mordedura a mordedura, desfallecen las teselas difuminando nuestro oasis. Brama La Tierra en estratigrafía púrpura, mientras nuestro gran angular sigue fijo en altibajos de la bolsa, dolencias de soberbia y un sin fin de inextricables términos para justificar lo vacuo.
"Inalcanzable a nuestras manos el control de las variables de nuestro biotopo" como tentación en los discursos, pero no sería cierto. Porque la decapitación voluntaria de las letras y la genocida devastación de los espacios, es deliberadamente incorporada a la digestión de cada miga de pan del desayuno. Y nadie, nadie, puede decir que no probó la pompa de jabón del oropel, mientras acompañaba a la serpiente en su inyección dosificada de veneno.

SUMARIO

Eventos
Olimpiada Matemática en Albacete.

Casas Rurales Solidarias
Presencia de la Asociación en dos eventos internacionales.

Estética y pensamiento musical
I Seminario Internacional “Estética y Pensamiento musical: Diálogos entre Música y Ciencia”. Universidad Autónoma de Madrid.

Riesgos para la salud
La racionalidad en la respuesta a los riesgos para la vida y la salud.

Yuri Gagarin
Se cumplen cincuenta años del primer vuelo espacial tripulado.

Sistemas de propulsión
Una alternativa viable para el viaje interestelar: El Motor de Magnetoplasma de Impulso Específico Variable VASIMR.

ARCUVA TV
Las nuevas tecnologías al servicio de la cultura.

Jardín francés del siglo XVIII
El nacimiento de la idea de que el jardín es un elemento más de la decoración.

Bicentenario del primer sitio de Badajoz (enero-marzo 1811)
Luces y sombras de una gesta militar durante la Guerra de la Independencia.

El vino en el Quijote
El vino: cuando el dios Baco pasea por la Mancha de la mano de Don Quijote.

Relatos
Palabras de hielo: un relato de Ciencia-Ficción.

Poesía del siglo XXI
Un repaso a la poesía de hoy.

La "rareza espacial" de Davie Bowie
Los primeros vuelos espaciales y la música 'pop'.

La Historia de Castilla y León en comics
La gestación y desarrollo del proceso artístico de un proyecto divulgativo.

Imaginary
Una mirada matemática a nuestra realidad cotidiana.

Ramiro Tapia y el mundo de los sueños
El universo mágico y misterioso de un creador visionario.

Turismo ornitológico
Una forma diferente de hacer turismo rural.

Bodegas Darien
Historia de un sueño enológico-artístico en el corazón de la Rioja.

III Congreso Mundial sobre Cambio Climático y Vino
Un aspecto más de los efectos perjudiciales del cambio climático.

Los problemas del Cambio Climático
Un repaso a las causas, efectos y modos de actuar frente a este fenómeno global.

Apuntes de Botánica
Prunus avium L.: el cerezo silvestre.

Montaña: Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido
Un paraíso en el corazón del Pirineo oscense.

Suscripciones e información:
http://www.alkaidediciones.com/

BICENTENARIO GASPAR MELCHOR DE JOVELLANOS

2011-04-07T21:48:00.001+02:00

(Retrato de Jovellanos pintado por Francisco de Goya)

EXPOSICIÓN BICENTENARIO JOVELLANISTA

El Palacio Revillagigedo (Gijón) y la Casa Natal de Jovellanos acogerán entre abril y septiembre de 2011 la exposición Jovellanos (1744-1811) que conmemora los 200 años de la muerte del ilustrado.

Será organizada por la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales, el Ayuntamiento de Gijón, Cajastur y el Instituto Feijoo de Estudios del Siglo XVIII

La muestra tendrá por objeto acercar a los ciudadanos la vida y obra del prócer con referencias a aspectos familiares, su peripecia política, sus obras económicas, sus proyectos pedagógicos y el urbanismo gijonés.

Exposición con catálogo vinculada al bicentenario de Jovellanos que servirá para dar a conocer sus compromisos vitales y el proyecto ilustrado que acometió, que supuso la puesta en práctica a escala del programa de progreso y felicidad pública de la Ilustración europea.

La muestra, cuya coordinación científica corre a cargo del Instituto Feijoo de Estudios del Siglo XVIII, se dividirá en dos grandes áreas temáticas, con diversas secciones:
—Jovellanos: entorno familiar e intelectual, el gabinete de un ilustrado, magistratura y vida política, visiones y representaciones de su figura, el Gijón del siglo XVIII.
—La Asturias del siglo XVIII, tanto la que era como aquella en que quería transformarse: territorio, economía y sectores productivos, ciencia, universidad, sociedad y cultura.

La muestra exhibirá más de cuatrocientas piezas, procedentes de unas cien instituciones, entre las que se cuentan archivos y bibliotecas nacionales, ayuntamientos, bancos, fundaciones, academias, museos y colecciones particulares.

Paralela a la exposición y vinculada a la misma se organizará el Congreso Internacional Jovellanos (1811-2011) en el Centro de Cultura Antiguo Instituto Jovellanos del 4 al 6 de mayo 2011 en Gijón.

Exposición Jovellanos (1744-1811)

Sede:
Centro Cultural Cajastur Palacio de Revillagigedo (Gijón)
Museo Casa Natal de Jovellanos (Gijón)

Fechas
Inauguración: 15 de abril de 2011
Clausura: 4 de septiembre de 2011

Organiza
Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales (SECC)
Ayuntamiento de Gijón
Cajastur
Instituto Feijoo de Estudios del Siglo XVIII

+ info:
http://www.jovellanos2011.es/web/
http://www.jovellanos2011.es/web/programa/actividades/congreso-internacional-jovellanos-1811-2011/

Cartel Bicentenario. Dibujo de Juan Hernaz

THE WALL LIVE. ROGER WATERS

2011-03-31T23:00:00.006+02:00

El pasado fin de semana tuvo lugar en el Palacio de los Deportes de Madrid el esperado concierto de Roger Waters, “The Wall Live”, basado el álbum conceptual de Pink Floyd de 1979 y que ya en su día cambió el curso de la historia de los macroconciertos.

En principio iba a ser un único show el viernes 25, pero las entradas se agotaron en pocos días y la demanda hizo que se convocara una nueva cita para al sábado 26. Los dos días Waters abarrotó el estadio y cautivó a un público heterogéneo, muchos de ellos jóvenes que ni siquiera habían nacido cuando The Wall fue creado.

El espectáculo no dejó a nadie indiferente y sorprendió desde el minuto cero por su impacto visual, su fastuosidad y su belleza tanto acústica como estética. Waters contó con el ilustrador original de The Wall, Gerard Scarfe, y el diseñador de producción Mark Fisher, para adaptar el concepto inicial a los nuevos avances tecnológicos. Y el resultado fue una nueva versión absolutamente magistral de aquel ya en su momento innovador espectáculo de Pink Floyd de 1980-81, y superando con creces a “The wall Live In Berlin” de 1990 en el que ya se había mejorado bastante el anterior.

El muro es el protagonista absoluto del show. Mientras Waters y su banda tocan uno a uno los temas de The Wall, unos operarios en la sombra van colocando piezas (a modo de ladrillos de aproximadamente un metro de largo, por medio de un complejo sistema de andamiajes y elevadores ocultos) perfectamente ensambladas delante de los músicos, piezas que a su vez van formando una pantalla donde se proyectan espectaculares imágenes alusivas a cada uno de los temas que se están interpretando. Al final de la primera parte el escenario ha quedado totalmente tapado por un muro-pantalla de 100 metros de ancho por 10 de altura, y en la segunda parte el espectáculo se centra delante de ese muro, para ser destruido casi al final ante el grito de todo el público de “abajo el muro, abajo el muro”.

En el intermedio, de unos15 minutos, el muro-pantalla sirve de homenaje a cientos de víctimas de guerras y conflictos provocados por esa agresividad que deriva del “muro mental” del que se habla en las canciones del álbum. Aparecen nombres y fotografías de los caídos, tanto anónimos como mundialmente conocidos, empezando por el padre del propio Waters, muerto en la segunda guerra mundial, siguiendo por soldados y civiles de todas partes del planeta, bomberos de las torres gemelas, reporteros de guerra como José Couso o artistas como Federico García Lorca.

Todo el show está sembrado de mensajes antibélicos, simbolismos y alegorías contra todo tipo de opresión, con números contundentes donde se pone de manifiesto la tiranía del hombre contra el hombre, el fuerte contra el débil, la manipulación marcada por ideas políticas o religiosas. Un mensaje que sigue vigente más que nunca, pero eterno en su concreción.

Resumiendo: de lo mejor que ha pasado por un escenario en mucho tiempo, ya que no sólo fue un concierto de música sino visual, sensorial y hasta sentimental. Todo ello desgranado con todo lujo de detalles que hicieron que el espectador se sintiera dentro de aquel muro que ladrillo a ladrillo iba tapando el escenario hasta dejarlo oculto. Impactante e impresionante Rogers. Él puede.

Músicos:

Roger Waters (voz y bajo)

Robbie Wyckoff (voz)

Graham Broad (batería)

Snowy White (guitarras)

Dave Kilminster (guitarras)

G.E. Smith (guitarras)

Jon Carin (teclados)

Harry Waters (teclados)

Jon Joyce (coros)

Mark Lennon (coros)

Kipp Lennon (coros)

Michael Lennon (coros)

Setlist:
Primera parte:

In the Flesh 1
The Thin Ice
Another Brick in the Wall Part 1
The Happiest Days of Our Lives
Another Brick in the Wall Part 2
Mother
Goodbye Blue Sky
Empty Spaces
What Shall We Do Now?
Young Lust
One of My Turns
Don't Leave Me Now
Another Brick in the Wall Part 3
The Last Few Bricks
Goodbye Cruel World
Segunda parte:
Hey You
Is There Anybody Out There?
Nobody Home
Vera
Bring the Boys Back Home
Comfortably Numb
The Show Must Go On
In the Flesh
Run Like Hell
Waiting for the Worms
Stop
The Trial
Outside the Wall

Rogers al principio del concierto, cuando el muro está construido solo en los laterales

Marioneta gigante, alegoría del profesor tipo del sistema educativo al que se pone en tela de juicio

Los ladrillos van dejando a los músicos tras el muro

El muro casi está acabado

Roger contempla el muro terminado

La segunda parte la actuación se desarrolla delante del muro

Uno de los últimos temas, ante el muro ya destruido

Entrada

PREMIO EN EL FERROL (A CORUÑA)

2011-03-24T17:54:00.001+01:00

Yose Álvarez-Mesa gana el II Premio de Poesía del Casino Ferrolano

El Casino Ferrolano comunica que el jurado del II Certamen de Poesía que organiza la entidad, compuesto por personas de reconocido prestigio en la crítica literaria, ha fallado lo siguiente:

Primer premio: 'Versos de quien te espera', de Yose Álvarez-Mesa (Asturias)

Segundo premio: 'Infancia Perdida', de Vicente Pérez Masedo (Madrid)

Tercer premio: 'Veinte del diez de cada año', de Esteban Torres Sagra (Jaén)

Los premios, dotados respectivamente con 600, 300 y 200 euros, se entregarán el próximo viernes día 25 de marzo.

EL CERDITO. Juan Carlos Onetti

2011-03-18T20:24:00.000+01:00

EL CERDITO
Juan Carlos Onetti

La señora estaba siempre vestida de negro y arrastraba sonriente el reumatismo del dormitorio a la sala. Otras habitaciones no había; pero sí una ventana que daba a un pequeño jardín parduzco. Miró el reloj que le colgaba del pecho y pensó que faltaba más de una hora para que llegaran los niños. No eran suyos. A veces dos, a veces tres que llegaban desde las casas en ruinas, más allá de la placita, atravesando el puente de madera sobre la zanja seca ahora, enfurecida de agua en los temporales de invierno.

Aunque los niños empezaran a ir a la escuela, siempre lograban escapar de sus casas o de sus aulas a la hora de pereza y calma de la siesta. Todos, los dos o tres; eran sucios, hambrientos y físicamente muy distintos. Pero la anciana siempre lograba reconocer en ellos algún rasgo del nieto perdido; a veces a Juan le correspondían los ojos o la franqueza de ojos y sonrisa; otras; ella los descubría en Emilio o Guido. Pero no trascurría ninguna tarde sin haber reproducido algún gesto, algún ademán de nieto.

Pasó sin prisa a la cocina para preparar los tres tazones de café con leche y los panques que envolvían dulce de membrillo.

Aquella tarde los chicos no hicieron sonar la campanilla de la verja sino que golpearon con los nudillos el cristal de la puerta de entrada, la anciana demoró en oírlos pero los golpes continuaron insistentes y sin aumentar su fuerza. Por fin, por que había pasado a la sala para acomodar la mesa, la anciana percibió el ruido y divisó las tres siluetas que habían trepado los escalones.

Sentados alrededor de la mesa, con los carrillos hinchados por la dulzura de la golosina, los niños repitieron las habituales tonterías, se acusaron entre ellos de fracasos y traiciones. La anciana no los comprendía pero los miraba comer con una sonrisa inmóvil; para aquella tarde, después de observar mucho para no equivocarse, decidió que Emilio le estaba recordando el nieto mucho más que los otros dos. Sobre todo con el movimientos de las manos.

Mientras lavaba la loza en la cocina oyó el coro de risas, las apagadas voces del secreteo y luego el silencio. Alguno caminó furtivo y ella no pudo oír el ruido sordo del hierro en la cabeza. Ya no oyó nada más, bamboleó el cuerpo y luego quedó quieta en el suelo de su cocina.

Revolvieron en todos los muebles del dormitorio, buscaron debajo del colchón. Se repartieron billetes y monedas y Juan le propuso a Emilio:

-Dale otro golpe. Por si las dudas.

Caminaron despacio bajo el sol y al llegar al tablón de la zanja cada uno regresó separado, al barrio miserable. Cada uno a su choza y Guido, cuando estuvo en la suya, vacía como siempre en la tarde, levantó ropas, chatarra y desperdicios del cajón que tenía junto al catre y extrajo la alcancía blanca y manchada para guardar su dinero; una alcancía de yeso en forma de cerdito con una ranura en el lomo.

Caricatura de Juan Carlos Onetti (© Mario Barbosa)

BENCE MÁTÉ. Fotos con premio

2011-03-11T19:52:00.002+01:00

"Fly to eye". Premio XXI Memorial María Luisa de fotografía de montaña y naturaleza 2011

"Caravan". Una hilera de hormigas cortadoras de hojas que cargan pétalos de flores de diferentes colores y cuyo reflejo aparece en el agua. Foto tomada en el jardín de la casa del autor en Costa Rica.
Premio FotoCAM 2010

"A marvel of ants". Macrofotografía de unas hormigas a contraluz cortando una hoja, realizada en la selva de Costa Rica.
Premio Veolia Wildlife Photographer of the Year 2010

Bence Máté (Hungría, 1985)

En cada lealtad hay un rumor de transparencia. Luis García Montero

2011-03-04T20:32:00.000+01:00

Pintura: Lluvia. Gonzalo Espinosa http://gonzaloespinosa.blogspot.com/

En cada lealtad hay un rumor de transparencia

Yo he querido un respeto de cristal.

Que la lluvia viniese sobre mí
con sus alas de tarde,
que la noche difícil se moviera
como un vaso de agua en nuestra mano,
que las enamoradas
buscasen un espejo donde sentir los labios,
y que la historia
con su tacón injusto
no pisara mi vida,
porque la lluvia y yo
y las enamoradas y el espejo
no somos partidarios de los cristales rotos.

Del libro "Un invierno propio"

http://www.luisgarciamontero.com/blog/

MONEY FOR NOTHING (Knopfler, Sting, Clapton & Collins live)

2011-02-25T21:14:00.001+01:00

MONEY FOR NOTHING
(M. Knopfler-Sting)

Now look at them yo-yo's that's the way you do it
You play the guitar on the MTV
That ain't workin' that's the way you do it
Money for nothin' and chicks for free
Now that ain't workin' that's the way you do it
Lemme tell ya them guys ain't dumb
Maybe get a blister on your little finger
Maybe get a blister on your thumb

We gotta install microwave ovens
Custom kitchen deliveries
We gotta move these refrigerators
We gotta move these colour TV's

See the little faggot with the earring and the makeup
Yeah buddy that's his own hair
That little faggot got his own jet airplane
That little faggot he's a millionaire

We gotta install microwave ovesns
Custom kitchens deliveries
We gotta move these refrigerators
We gotta move these colour TV's

I shoulda learned to play the guitar
I shoulda learned to play them drums
Look at that mama, she got it stickin' in the camera
Man we could have some fun
And he's up there, what's that? Hawaiian noises?
Bangin' on the bongoes like a chimpanzee
That ain't workin' that's the way you do it
Get your money for nothin' get your chicks for free

We gotta install microwave ovens
Custom kitchen deliveries
We gotta move these refrigerators
We gotta move these colour TV's, Lord

Now that ain't workin' that's the way you do it
You play the guitar on the MTV
That ain't workin' that's the way you do it
Money for nothin' and your chicks for free
Money for nothin' and chicks for free.

LAS CIUDADES Y LOS CAMBIOS. Italo Calvino

2011-02-18T20:23:00.000+01:00

A ochenta millas de proa al viento maestral el hombre llega a la ciudad de Eufamia, donde los mercaderes de siete naciones se reúnen en cada solsticio y en cada equinoccio. La barca que fondea con una carga de jengibre y algodón en rama volverá a zarpar con la estiba llena de pistacho y semilla de amapola, y la caravana que acaba de descargar costales de nuez moscada y de pasas de uva ya lía sus enjalmas para la vuelta con rollos de muselina dorada. Pero lo que impulsa a remontar ríos y atravesar desiertos para venir hasta aquí no es sólo el trueque de mercancías que encuentras siempre iguales en todos los bazares dentro y fuera del imperio del Gran Kan, desparramadas a tus pies en las mismas esteras amarillas, a la sombra de los mismos toldos espantamoscas, ofrecidas con las mismas engañosas rebajas de precio. No sólo a vender y a comprar se viene a Eufamia sino también porque de noche junto a las hogueras que rodean el mercado, sentados sobre sacos o barriles o tendidos en montones de alfombras, a cada palabra que uno dice –como «lobo», «hermana», «tesoro escondido», «batalla», «sarna», «amantes»– los otros cuentan cada uno su historia de lobos, de hermanas, de tesoros, de sarna, de amantes, de batallas. Y tú sabes que en el largo viaje que te espera, cuando para permanecer despierto en el balanceo del camello o del junco se empiezan a evocar todos los recuerdos propios uno por uno, tu lobo se habrá convertido en otro lobo, tu hermana en una hermana diferente, tu batalla en otra batalla, al regresar de Eufamia, la ciudad donde se cambia la memoria en cada solsticio y en cada equinoccio.

DESOLACIÓN. Gabriela Mistral

2011-02-11T21:19:00.003+01:00

La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.

El viento hace a mi casa su ronda de sollozos
y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
miro morir intensos ocasos dolorosos.

¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido
si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
crecer entre sus brazos y los brazos queridos!

Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto
vienen de tierras donde no están los que no son míos;
sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos
y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos.

Y la interrogación que sube a mi garganta
al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
hablan extrañas lenguas y no la conmovida
lengua que en tierras de oro mi pobre madre canta.

Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;
miro crecer la niebla como el agonizante,
y por no enloquecer no encuentro los instantes,
porque la noche larga ahora tan solo empieza.

Miro el llano extasiado y recojo su duelo,
que viene para ver los paisajes mortales.
La nieve es el semblante que asoma a mis cristales:
¡siempre será su albura bajando de los cielos!

Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada
de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
descenderá a cubrirme, terrible y extasiada.

Fotos 01.02.11 (Arnao)

2011-02-04T19:49:00.004+01:00

Túnel

Obras en la mina

Gris

Chimenea

Restos antiguas cuadras

Ruinas Arancés

Ruinas Arancés (post)

Yedra seca

Ruinas barrio La Envidia (fragmento)

Ruinas barrio La Envidia

Carretilla

Bomba de agua

Valle

Valla

Árbol y hojarasca

Camino de guyetas

Inclinación

INSTRUCCIONES PARA LLORAR. Julio Cortázar

2011-01-30T19:19:00.001+01:00

Pintura: Lágrimas de inocencia (Diego Campos)

INSTRUCCIONES PARA LLORAR

Dejando de lado los motivos, atengamonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escandalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contraccion general del rostro y un sonido espasmodico acompañado de lagrimas y mocos, estos ultimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena energicamente.

Para llorar, dirija la imaginacion hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraido el habito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapara con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños lloraran con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincon del cuarto. Duracion media del llanto, tres minutos.

ESTOY BARTOK DE TODO. Ángel González

2011-01-27T23:30:00.001+01:00

Pintura: Tribute to Bela Bartok. Ric Meric 1980 (Carboncillo sobre papel)

ESTOY BARTOK DE TODO...

Estoy Bartok de todo,

bela

bartok de ese violín que me persigue,

de sus fintas precisas,

de las sinuosas violas,

de la insidia que oboe propaga,

de la admonitoria gravedad del fagot,

de la furia del viento,

del hondo crepitar de la madera.

Resuena bela en todo bartok: tengo

miedo.

La música

ha ocupado mi casa.

Por lo que oigo,

puede ser peligrosa.

Échenla fuera.

HISTORIAS DEL TREN. Crítica de José Luis García Martín

2011-01-20T18:47:00.001+01:00

Historias del tren
Vicente Molina Foix y el dudoso rigor de los jurados de ciertos premios literarios

Por: José Luis García Martín

El tren y la literatura hacen buena pareja. Casi la misma buena pareja que Luis García Montero y Jesús García Sánchez (Chus Visor, para los amigos), encargados de coordinar buena parte de los premios literarios españoles, y entre ellos el de relato y poesía que organiza la Fundación de Ferrocarriles Españoles. Acaba de aparecer el volumen dedicado a los premios del 2010, que encabezan Vicente Molina Foix y, naturalmente, Felipe Benítez Reyes (Felipe Benítez Reyes, como Benjamín Prado, no puede faltar en ningún galardón con el que algo tengan que ver García Montero y García Sánchez).

Hasta hace poco tiempo había dos clases de premios literarios: unos daban dinero y otros prestigio (aunque también solían ir acompañados de dinero). A los segundos, por lo general, no era necesario presentarse. Y es que, en ese tiempo, un poeta ya reconocido no solía enviar sus libros a concurso. José Hierro, Ángel González, Francisco Brines, como tantos otros, se daban a conocer mediante un premio literario, pero luego ya solo recibían el Premio de la Crítica, el Nacional, el reina Sofía? Quienes seguían presentándose a concursos una vez que dejaban de ser jóvenes e inéditos entraban en otro escalafón: el de los Carlos Murciano, los Joaquín Márquez o los Manuel Terrín Benavides.

Hoy las cosas han cambiado y poetas que ya forman parte, o creen formar parte, de la historia de la literatura, como Guillermo Carnero, Luis Antonio de Villena o Jaime Siles no tienen reparo en competir por el Loewe, el Ciudad de Torrevieja o cualquier otro más o menos amañado y siempre sustancioso galardón.

¿Vale la pena leer el volumen que reúne los Premios del Tren en su edición del 2010? La pregunta no es ociosa. Todo buen lector, y cualquier librero, sabe que no suele haber mejor indicación de que un libro resulta prescindible que el que lleve la indicación de que es premio Tal o Cual (salvo, claro, si llega acompañado de más o menos planetaria alharaca publicitaria). Generalmente los únicos que se aventuran en esos volúmenes son los concursantes profesionales para tratar de averiguar los gustos de los distintos jurados.

«La ciudad dormitorio», de Vicente Molina Foix, es un relato costumbrista y ágil; no se lee con desagrado, pero resulta enteramente olvidable. ¿Es el mejor entre los cientos y cientos de relatos presentados al concurso? Eso es imposible de determinar. Entre los cinco finalistas que lo acompañan hay uno que acredita a un excelente narrador, «La sirena varada», de Félix J. Palma, y otros dos que cumplen una función exactamente contraria, «Boulette d'Avesnes o el gran reto de don Raimundo», de Cristina Mejías, una acartonada e involuntaria parodia de Agatha Christie, y «Trayecto inaugural», de Andrés Barba, narrador y ensayista de cierto prestigio que hará bien en esconder este volumen. Marta Sanz y Abilio Estévez demuestran conocer el oficio.

«Ciudades del sueño (y sombreros)», de Felipe Benítez Reyes, es un poema muy suyo, muy virtuosamente manierista. Tiene poco que ver con el tema del concurso, pero menciona la palabra «tren» y eso parece suficiente para cumplir con las bases: «la irresolución de la madrugada / que cruzan unos trenes nigrománticos». Con sus gotas de humor y onirismo, con su sabia retórica, da la impresión de que está escrito siguiendo una fórmula, la habitual receta de la casa.

Otra fórmula muy distinta emplea Enrique Baltanás, que no publica un poema, sino una serie que habla de trenes reales y de trenes metafóricos, como el de la muerte, al que al final del soneto «La vida retirada» se pide que llegue con retraso. Enrique Baltanás escribe en un lenguaje claro, respetando la métrica tradicional, no desdeñando la anécdota ni las emociones consabidas. Se le lee siempre con gusto, pero quizá abunda en poemas predecibles desde el primer verso: «Los años van pasando como trenes veloces?»

Habilidoso resulta Josep M. Rodríguez en «Nocturno y tren», un ejercicio de concisión e ingenio, tanto más efectivo -algo frecuente en cierta poesía- cuanto con menos atención se lee.

Más interés que la mayor parte de los textos premiados presenta la primera parte del prólogo -la segunda nos cuenta los muchos galardones que han recibido anteriormente los galardonados-, esbozo costumbrista sobre los antiguos viajes en tren y apunte para una historia de las relaciones entre el tren y la poesía, con el regalo de un espléndido poema de Juan Ramón Jiménez.

Por una vez, y sin que sirva de precedente, he tenido la curiosidad de leer uno de esos volúmenes colectivos en que se amontonan los cuentos y poemas premiados en algún concurso. No es experiencia que aconseje a nadie, salvo como curiosidad.

En literatura, como en cualquier otra actividad, todo lo que no es necesario estorba. La Fundación de los Ferrocarriles Españoles, si quiere ayudar a los escritores, podría sortear anualmente, entre todos los que viajan en ferrocarril, un primer premio de 15.000 euros, un segundo de 5.000 y cuatro accésits de quinientos. Cumpliría la misma función de mecenazgo y nos ahorraríamos una heterógenea miscelánea anual y el mal ejemplo que para los jóvenes ambiciosos y para cualquier escritor menesteroso supone leer algunos de los textos premiados.

Fuente:
http://www.lne.es/cultura/2011/01/20/historias-tren/1022336.html

Pueden leerse las obras premiadas de todas las ediciones en
http://www.premiosdeltren.es/

ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA Nº 10

2011-01-15T21:35:00.002+01:00

EN ESTE NÚMERO:

Eventos
Asamblea Nacional de la Asociación 'Casas Rurales Solidarias'.

Comentarios al 10º Congreso Nacional de Medio Ambiente
Un resumen del CONAMA 10 celebrado en Madrid del 22 al 26 de noviembre de 2010.

Crónica de un Congreso histórico y transfronterizo
Ciudad Rodrigo y Almeida y la Guerra de la Independencia en el valle del Duero (octubre 2010).

Ante el desmesurado avance de las pseudociencias
Más divulgación científica y más pensamiento crítico.

Ciencia y pseudociencias
El método científico como arma y antídoto frente a la superchería.

Icnitas: las huellas del pasado
De cómo las pisadas de un dinosaurio contribuyen al conocimiento de las características de estos animales extinguidos.

Aspectos psicológicos de la enfermedad celíaca
Los celíacos precisan de apoyo para aumentar su autoestima y luchar mejor contra su enfermedad.

Hábitats, hongos y conservación
Propuestas para la protección de estos organismos tan importantes y tan poco conocidos.

Tordesillas: lugar estratégico
El lugar en el que se decidió el futuro del mundo.

El sueño de Miguel Hernández'
Las reflexiones del poeta alicantino en su prisión.

Poesía del siglo XXI
Un repaso a la poesía de hoy.

Perla Fuertes: la redención del cuerpo
Un estilo propio y reconocible más allá de las modas imperantes.

Bodegas DARIEN: simbiosis cultural
Una bodega singular en el corazón de la Rioja.

Imágenes del paraíso
La colecciones Mutis y Sherwood de dibujos botánicos. Un tesoro en el Jardín Botánico (Madrid).

Tierra de palomares
El paisaje y el patrimonio histórico de Tierra de Campos en Castilla y León.

Una mirada química al desastre de Hungría
El vertido de lodo rojo en Ajka (octubre 2010) y el proceso Hall-Herault.

2010, Año Internacional de los bosques
Un punto de inflexión en la defosteración mundial.

Apuntes de Botánica
Mentha spicata L.: La hierbabuena.

Montaña: Pirena
Mushing: de Alaska al Pirineo.

Información y suscripciones: http://www.alkaidediciones.com/revista.html

EL ECLIPSE. AUGUSTO MONTERROSO

2011-01-09T22:04:00.000+01:00

Pintura: Eclipse de girasol. Paul Nash (1945)

EL ECLIPSE
(Augusto Monterroso)

Cuando fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado, con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora.

Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de sí mismo.

Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas.

Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más íntimo, valerse de aquel conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.

-Si me matáis -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.

Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.

Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

TU RISA. PABLO NERUDA

2011-01-06T22:45:00.002+01:00

TU RISA

Quítame el pan, si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.
No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Pablo Neruda
(Los versos del Capitán)

¡¡¡FELIZ AÑO NUEVO!!!

2011-01-01T15:04:00.004+01:00

PREMIO EN HERENCIA (CIUDAD REAL)

2010-12-29T23:57:00.001+01:00

Yose Álvarez-Mesa gana el III Certamen de Relato Fantástico 'El Caldero Mágico'

El 19 de diciembre a las 21.00 h, en un acto público en el Patio del Ayuntamiento, tuvo lugar la entrega de premios del III Certamen de Relato Fantástico 'El Caldero Mágico', convocado por la Biblioteca Municipal de Herencia (Ciudad Real). El premio fue otorgado a Yose Álvarez-Mesa, de Arnao (Asturias).

¡FELICES FIESTAS!

2010-12-23T22:40:00.001+01:00

Eagles - Please Come Home For Christmas
Live at Millenium Concert 31-12-1999, Los Angeles

PLEASE COME HOME FOR CHRISTMAS
(C. Brown-G. Redd)

Bells will be ringing this sad, sad news,
Oh, what a Christmas to have the blues,
My baby's gone, I have no friends,
To wish me greetings once again.

Choirs will be singing Silent Night,
Christmas carols by candlelight,
Please come home for Christmas,
Please come home for Christmas,
If not for Christmas, by New Year's night.

Friends and relations send salutations,
Sure as the stars shine above,
But this is Christmas,
Yes, Christmas, my dear,
It's the time of year to be with the one you love.

So won't you tell me you'll never more roam?
Christmas and New Year's will find you home,
There'll be no more sorrow, no grief and pain,
And I'll be happy, Christmas once again.

Ooh, there'll be no more sorrow, no grief and pain,
And I'll be happy, Christmas once again.

PREMIO EN VILLAVICIOSA (ASTURIAS)

2010-12-19T20:56:00.002+01:00

Esta mañana, a las 12 del mediodía, en el teatro Riera de Villaviciosa, tuvo lugar la entrega de premios del concurso literario DAFNE de poesía y relato. El jurado otorgó los siguientes premios:

POESÍA
Primer premio: 'Poema 934'. Autora: Yose Álvarez-Mesa
Segundo premio: 'Amistad'. Autora: Concepción García Fuertes

RELATO CORTO
Primer premio: 'Rojo fuego'. Autor: Faustino Lara Ibáñez
Segundo premio: 'Perro callejero' Autora: Rocío Souto Prieto

La gala estuvo amenizada por la actriz Cristina Pérez, y contó con varios números de música, baile y poesía:
Santiago Rueda recitó dos poemas, de Ángel González y Rafael Amor.
Número de baile a cargo de varios componentes del Grupo Dafne.
Actuaciones de los cantautores Luisma y Miguel Álvarez.
La poeta Cristina Rudolph recitó dos de sus poemas.
Actuación de la Coral Dafne.
Cerró la gala el showman y “cantapensador” Jerónimo Granda.

Con mi trofeo, tras recibir el premio

Actuación del cantautor Miguel Álvarez

Actuación de la coral Dafne bajo la dirección de Rebeca Velasco

Actuación del showman Jerónimo Granda

Varios momentos previos a la entrega de premios, en esta soleada pero fría mañana en la villa maliayesa

REMEMBER WHEN. Alan Jackson (live)

2010-12-17T13:14:00.001+01:00

REMEMBER WHEN
(A. Jackson)

Remember when I was young
and so were you
and time stood still
and love was all we knew
You were the first, so was I
We made love and then you cried
Remember when

Remember when walked the walk
and vowed the vows
Gave our hearts, made the start,
it was hard
We lived and learned, life threw curves
There was joy, there was hurt
Remember when

Remember when old ones died
and new were born
And life was changed,
disassembled, rearranged
We came together, fell apart
And broke each other's hearts
Remember when

Remember when the sound of little feet
was the music we danced to, week to week
Brought back the love, we found trust
vowed we'd never give it up
Remember when

Remember when thirty seemed so old
Now looking back it's just a stepping stone
To where we are,
where we've been
Said we'd do it all again
Remember when

Remember when we said
when we turned gray
When the children grow up
and move away
We won't be sad, we'll be glad
For all the life we've had
And we'll remember when
remember when
remember when...

PREMIO EN ARONA (TENERIFE)

2010-12-13T19:31:00.002+01:00

Fallo del VII concurso de microrrelatos de Arona, convocado por el Patronato Municipal de Cultura del Ayuntamiento de Arona.

Primer premio: 'El espejo-ataúd", de Yose Álvarez-Mesa (Arnao, Asturias)
Accésit: 'Despegue final', de Raúl Castañón del Río (Oviedo)

La entrega de premios tendrá lugar este viernes, 17 de diciembre, a las 19:00 h en la Biblioteca de Los Cristianos.

(Muchacha ante el espejo, Picasso 1932)

Mario Vargas Llosa: Elogio de la lectura y la ficción

2010-12-10T11:42:00.000+01:00

Mario Vargas Llosa: Elogio de la lectura y la ficción
Discurso Nobel

Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.
Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero.
No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y la estructura– lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura desprovista de moral es inhumana y Malraux que el heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada.
Si convocara en este discurso a todos los escritores a los que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que, aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no podríamos leer ni fantasear historias.
Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias, donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia, ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida. Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de una sola.
Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del infierno en que se convierte cuando es conculcada por un tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión, pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren dejando que la imaginación discurra por los libros, lo sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores, al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y mejor.
La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y, haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú. Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina se arroja al tren y Julián Sorel sube al patíbulo, y cuando, en El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón, o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo, Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las religiones, los idiomas y la estupidez.
Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua especie convencida de que matando se gana el paraíso, que la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas, corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en diversos lugares del mundo por quienes se sienten poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz, el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido. Nuevas formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y, con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se puede excluir que cualquier grupúsculo de enloquecidos redentores provoque un día un cataclismo nuclear. Hay que salirles al paso, enfrentarlos y derrotarlos. No son muchos, aunque el estruendo de sus crímenes retumbe por todo el planeta y nos abrumen de horror las pesadillas que provocan. No debemos dejarnos intimidar por quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido conquistando en la larga hazaña de la civilización. Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida feral y acercándonos –aunque nunca llegaremos a alcanzarla– a la hermosa y perfecta vida que finge la literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer nuestros sueños realidad.
En mi juventud, como muchos escritores de mi generación, fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser– fue largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios como la conversión de la Revolución Cubana, que me había entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron, Jean-François Revel, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes debo mi revalorización de la cultura democrática y de las sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente parecía, por frivolidad u oportunismo, haber sucumbido al hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al aquelarre sanguinario de la revolución cultural china.
De niño soñaba con llegar algún día a París porque, deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor, que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la literatura es tanto una vocación como una disciplina, un trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco, Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias, de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los truenos olímpicos del general de Gaulle. Pero, acaso, lo que más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la geografía, la problemática social y política, una cierta manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros, cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte del mundo descubrían que América Latina no era sólo el continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta, los guerrilleros barbudos y las maracas del mambo y el chachachá, sino también ideas, formas artísticas y fantasías literarias que trascendían lo pintoresco y hablaban un lenguaje universal.
De entonces a esta época, no sin tropiezos y resbalones, América Latina ha ido progresando, aunque, como decía el verso de César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas seudodemocracias populistas y payasas, como las de Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia, tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana, México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder. Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará a serlo del presente.
Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad, en ninguna parte. En todos los lugares donde he vivido, en París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana, me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas, alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas para escribir. No me parece que haberme convertido, sin proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país –lo que tampoco tendría mucha importancia–, porque, si así fuera, las experiencias peruanas no seguirían alimentándome como escritor y no asomarían siempre en mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre sí.
Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos democráticos del mundo que penalizaran al régimen con sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de Africa del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania (hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino no lo quiera y los peruanos no lo permitan– el Perú fuera víctima una vez más de un golpe de estado que aniquilara nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción precipitada y pasional de un resentido, como escribieron algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi convicción de que una dictadura representa el mal absoluto para un país, una fuente de brutalidad y corrupción y de heridas profundas que tardan mucho en cerrar, envenenan su futuro y crean hábitos y prácticas malsanas que se prolongan a lo largo de las generaciones demorando la reconstrucción democrática. Por eso, las dictaduras deben ser combatidas sin contemplaciones, por todos los medios a nuestro alcance, incluidas las sanciones económicas. Es lamentable que los gobiernos democráticos, en vez de dar el ejemplo, solidarizándose con quienes, como las Damas de Blanco en Cuba, los resistentes venezolanos, o Aung San Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes, luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.
Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan, Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeo-cristiana, el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y la lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el Aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas!
La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una autocrítica. Porque, al independizarnos de España, hace doscientos años, quienes asumieron el poder en las antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura pendiente en toda América Latina. No hay una sola excepción a este oprobio y vergüenza.
Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos colegas desafortunados, andaría en el limbo de los escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores, cuyo talento acaso –triste consuelo– descubriría algún día la posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis historias tuvieran lectores. Y España me concedió una segunda nacionalidad cuando podía perder la mía. Jamás he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y tener un pasaporte español porque siempre he sentido que España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma cosa, y no sólo en mi pequeña persona, también en realidades esenciales como la historia, la lengua y la cultura.
De todos los años que he vivido en suelo español, recuerdo con fulgor los cinco que pasé en la querida Barcelona a comienzos de los años setenta. La dictadura de Franco estaba todavía en pie y aún fusilaba, pero era ya un fósil en hilachas, y, sobre todo en el campo de la cultura, incapaz de mantener los controles de antaño. Se abrían rendijas y resquicios que la censura no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores, escritores, editores y artistas procedentes de los países latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron, reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en una empresa común y una certeza: que el final de la dictadura era inminente y que en la España democrática la cultura sería la protagonista principal.
Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores historias de los tiempos modernos, un ejemplo de como, cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de las novelas del realismo mágico. La transición española del autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y desigualdades tercermundistas a un país de clases medias, su integración a Europa y su adopción en pocos años de una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y disparado la modernización de España. Ha sido para mí una experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz.
Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religión– provinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado, ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez de construir escuelas, bibliotecas y hospitales.
No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra donde uno vio la luz, donde vivieron sus ancestros y se forjaron los primeros sueños, paisaje familiar de geografías, seres queridos y ocurrencias que se convierten en hitos de la memoria y escudos contra la soledad. La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver.
El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo–, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón,
en el Miraflores limeño –la llamábamos el Barrio Alegre–, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad.
El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y carácter indomable con la que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”.
Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde con mis primas y compañeros de colegio podíamos reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años, escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el hijo sin papá, porque mi padre había muerto y estaba en el cielo. Era un señor alto y buen mozo, de uniforme de marino, cuya foto engalanaba mi velador y a la que yo rezaba y besaba antes de dormir. Una mañana piurana, de la que todavía no creo haberme recobrado, mi madre me reveló que aquel caballero, en verdad, estaba vivo. Y que ese mismo día nos iríamos a vivir con él, a Lima. Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa.
Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los años construyendo una historia, desde su incierto despuntar, esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí, muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho mundo como un cazador en pos de presas codiciables para alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven, actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a los que ya no es posible imponer arbitrariamente una conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin que la historia pierda poder de persuasión, es una experiencia que me sigue hechizando como la primera vez, tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer amada días, semanas y meses, sin cesar.
Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría la animación y el esplendor de las ficciones logradas. La escribí con el temblor excitado del principiante y gocé tanto viéndola en escena, con Norma Aleandro en el papel de la heroína, que, desde entonces, entre novela y novela, ensayo y ensayo, he reincidido varias veces. Eso sí, nunca imaginé que, a mis setenta años, me subiría (debería decir mejor me arrastraría) a un escenario a actuar. Esa temeraria aventura me hizo vivir por primera vez en carne y hueso el milagro que es, para alguien que se ha pasado la vida escribiendo ficciones, encarnar por unas horas a un personaje de la fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a compartir con ellos esa fantástica experiencia (pese al pánico que la acompañó).
La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional.
Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta circunstancia en que nuestros antepasados, apenas diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –rayos, truenos, gruñidos de las fieras–, a inventar historias y a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro destino, porque, en esas rondas de seres primitivos suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por primera vez como una música nueva ante auditorios intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el quién vive, para los que existir quería decir apenas comer, guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños, incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar atados a la noria de la supervivencia, un remolino de quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño, goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas de que estaba constelado su entorno.
Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es una necesidad imprescindible para que la civilización siga existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor de lo humano. Para que no retrocedamos a la barbarie de la incomunicación y la vida no se reduzca al pragmatismo de los especialistas que ven las cosas en profundidad pero ignoran lo que las rodea, precede y continúa. Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños.
De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era de la globalización, las ficciones de la literatura han multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos, como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos gracias a la literatura para protagonizar las grandes aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven verdades a través de nosotros, los lectores transformados, contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez, la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han contribuido a disminuir la violencia en las relaciones humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella. Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible.

Estocolmo, 7 de diciembre de 2010.

ARIEL ROT. "SOLO ROT"

2010-12-05T20:31:00.003+01:00

Ariel Rot (Buenos Aires, 1960) dio un concierto ayer a las 20:30 en el Palacio Valdés de Avilés en la gira promocional de su último disco, “Solo Rot”. Actuó en solitario, alternando dos guitarras eléctricas, una acústica y un piano, y dio un repaso a sus nuevos temas y algunos de sus pasados éxitos con Tequila o Los Rodríguez, incluyendo una sorprendente versión de “Hace calor” a ritmo de tango.

Lo más destacable del show fueron, sin duda, sus dotes como guitarrista y su buen hacer en el escenario: no es fácil que una sola persona logre entretener durante hora y media al auditorio, y él lo hizo.

“Cuando era joven intentaba se fiel, pero no lo conseguía. Hoy intento ser infiel y tampoco lo consigo”, resume su filosofía sobre el paso del tiempo. “En mi juventud pensaba que lo de envejecer no iba conmigo, que era algo que les pasaba a los demás, pobres tipos. Pero vas cumpliendo años y te das cuenta que te tocó también, y entonces haces lo imposible por pararlo como sea”. Comentarios de este tipo amenizaron el concierto hilando una canción con otra en una especie de monólogo existencial. Interesante Rot.

"Dandy"

PREMIO EN SAN ILDEFONSO (SEGOVIA)

2010-11-28T20:10:00.002+01:00

El sábado 27 de noviembre el Real Sitio de San Ildefonso conmemoró el DIA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO. Para ello se programaron distintas actividades en homenaje a todas las mujeres que han sufrido y sufren algún tipo de violencia por el simple hecho de ser mujer.

A las 19:00 h y en el Salón de Actos del Ayuntamiento, tuvo lugar la entrega de premios del V CERTAMEN "UNA CARTA CONTRA LA VIOLENCIA". Los trabajos premiados fueron:

PRIMER PREMIO: "DE SILENCIOS, CULPABLES Y PORQUÉS"
AUTORA: YOSE ÁLVAREZ-MESA, DE ARNAO (ASTURIAS)

SEGUNDO PREMIO: "PALABRAS DESESPERADAS"
AUTORA: GEMMA MARÍA ORTIZ LÓPEZ, DE GIJÓN (ASTURIAS)

El acto finalizó con un concierto de piano a cargo de Diego Dimare.

PREMIO EN CALATAYUD (ZARAGOZA)

2010-11-25T19:58:00.000+01:00

ENTREGA DE PREMIOS VIII CERTAMEN DE CUENTOS BREVES "ANA ORANTES"

Con motivo de la celebración del Día Internacional contra la Violencia de Género, en el salón de Actos del Ayuntamiento de Calatayud, a las 19.00 horas, tuvo lugar la entrega de premios del VIII Certamen de Cuentos Breves "Ana Orantes", organizado por el Consistorio Bilbilitano, en colaboración con el Instituto Aragonés de la Mujer (IAM).

Los relatos ganadores, cuya temática tenía que estar basada en la mujer, han sido:

Primer premio: 'Fragmentos', de Yose Álvarez-Mesa (Asturias)

Segundo premio: 'Almazul', de Ana María Escario Hernández (Zaragoza)

Tercer premio: '¿Eres Dios?', de Miguel Pablo Gimeno (Tarragona)

WISH YOU WERE HERE. Roger Waters & Eric Clapton (live)

2010-11-18T22:47:00.002+01:00

WISH YOU WERE HERE
(R. Waters - D. Gilmour)

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skys from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
Your heros for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.

PREMIO EN CASTELLÓN

2010-11-11T23:09:00.000+01:00

ENTREGA DEL III PREMIO LITERARIO Y DE INVESTIGACION “RÍO MIJARES”

El 6 de noviembre, a las 19 h. y en la Casa de la Cultura de Montanejos se celebró el III encuentro entre Montanejos y Rubielos.
Abrió el acto la escritora Teresa Garbí. A continuación, en una mesa redonda, se abordó el tema: “El turismo en Gúdar-Javalambre y Alto Mijares-Alto Palencia: diagnóstico y trayectoria”. Participaron: Ángel Gracia, alcalde de Rubielos; Vicente Ibáñez, teniente de alcalde de Montanejos, que sustituyó al alcalde, Laureano Sandalinas; Lola Mascarell, escritora y periodista; Ricardo Morant, Catedrático de la Universidad de Valencia, coordinada por la periodista de Onda Cero Sandra Sandalinas.

A continuación se entregaron los Premios Río Mijares. Para finalizar actuó la Escuela de jota aragonesa “Alegría del Mijares”. Cerró el acto el alcalde de Rubielos.

Fallo de los diferentes jurados:

En la modalidad de poesía ha ganado: "Crónica de lo inaprensible", de Yose Álvarez-Mesa.

En relato hemos otorgado el premio a: "Dios se lo pague", de Jaime Calatayud Ventura.

El jurado de estas dos modalidades ha sido: Antón Castro, Sergio Gaspar y Teresa Garbí.

El relato ganador en la modalidad de relato local ha correspondido a: "Un hombre de hierro" de Jesús Masiá Moreno.

Finalmente, el premio de investigación se ha concedido al proyecto: "Investigación sociológica en la comarca Gúdar-Javalambre", de Esther Chuliá Moreno.

El jurado de estas dos modalidades ha sido: Mª Carmen Bau, Vicente Ibáñez, Ricardo Morant.

PREMIO EN RIDADESELLA (ASTURIAS)

2010-11-07T20:32:00.002+01:00

La Asociación Cultural Amigos de Ribadesella (ACAR) entregó ayer sábado 6 de noviembre sus premios de poesía y relato.

El jurado, compuesto por la junta directiva de la asociación, concedió los siguientes premios:

El VIII Certamen de Relatos Cortos 'Guillermo González' se otorgó ex-aequo a los relatos LUCES EN LAS VENTANAS, del bilbaíno JAVIER DÍEZ CARMONA, y ÚLTIMA SESIÓN, del ovetense PEDRO ZUAZUA GIL.

El VI Premio de Poesía 'La Fonte del Cai’ fue concedido al poema PAISAXE, escrito en llingua asturiana, de YOSE ÁLVAREZ-MESA.

El acto de entrega de premios tuvo lugar en el Hórreo del Picu, sede de la asociación.

Recibiendo el premio de manos de Alejandro Criado y Alejandro Barrero, presidente y secretario, respectivamente, de ACAR

Los ganadores de relato, Pedro Zuazua y Javier Díez

Con Javier Díez y Pedro Zuazua

Ante la sede de la asociación, el hórreo del Picu

En el puente de Ribadesella, con el puerto deportivo al fondo.

LO QUE CUENTAN LAS SOMBRAS. Francisco J. Segovia

2010-11-04T23:40:00.001+01:00

Acaba de salir a la venta el libro LO QUE CUENTAN LAS SOMBRAS, del escritor granadino Francisco José Segovia Ramos, una colección de cuentos de misterio y terror.

“…A lo largo de una treintena de relatos y con una prosa que revela a cada momento su condición poética, el autor transporta las oscuras callejuelas de Innsmouth a nuestro cotidiano alrededor, conformando así un mundo urbano, tal vez un submundo, en el que los modernos centros comerciales, oscuros y vacíos durante la noche, han sustituido amenazantes a los antiguos cementerios a la luz de la luna, como albergues de terrores sin nombre. Un mundo en el que Cthulhu y sus servidores siguen aún entre nosotros, pero ya no arrastran sus salmodias entre las sombras de una Nueva Inglaterra decadente, sino que acechan a sus víctimas propiciatorias en oscuros pasadizos bajo jardines andaluces. Un lugar en el que los objetos cotidianos toman vida y nos poseen, como cajas de Pandora tridimensionales, como puertas abiertas que nos trasportan a una realidad paralela, a alguna de las infinitas concreciones de ese multiverso, en el que nuestra realidad resulta ser, simplemente, una más entre posibilidades sin límite y que resultan ser, casi siempre, auténticas trampas mortales para los que son seducidos o atrapados…”

Prólogo: Rafael Pardo Almudí
Ilustraciones: Agustín Espina
Edita: Alkaid Ediciones

De venta en librerías de Granada y a través de Alkaid Ediciones: http://www.alkaidediciones.com/tienda.html

"CLAPTON": ERIC & FRIENDS

2010-10-28T13:30:00.001+02:00

El pasado 29 de septiembre, y tras cinco años de silencio discográfico, salió a la venta el nuevo álbum de Eric Clapton, titulado “Clapton”. Es un trabajo de estudio, compuesto por doce versiones de sus canciones favoritas, además de dos temas inéditos.

El disco es un homenaje a la música que le marcó y que más ha influido en su carrera, e incluye country, ragtime, soul, blues y jazz estándar de los años 30 y 40. Temas por los que se pasea con la soltura a la que nos tiene acostumbrados en todos los estilos en los que ha sabido moverse a lo largo de su extensa trayectoria.

Muchas veces, un disco de versiones suele hacernos vivir en dos tiempos: el pasado en que fue creada la canción original y la tecnología con que se reinterpreta hoy. Sin embargo, en este caso todo queda diluido entre los dedos de esa “mano lenta” que nos traslada, sin más, a los tiempos gloriosos de Menphis, New Orleans, Jackson o Nashville . Sólo hay que cerrar los ojos y dejarse llevar.

Clapton ha sabido, desde siempre, buscarse buenas compañías, ya que ha hecho duetos memorables con lo mejor de la escena mundial. Y no ha sido menos para este trabajo: ha reunido a un grupo de virtuosos que han aportado ese granito de arena para hacer de cada canción una pieza única.

En la grabación de este álbum, que hace el número 19 de su carrera en solitario y ha sido coproducido por Clapton y Doyle Bramhall II, han participado músicos de lujo y amigos como JJ Cale, Willie Weeks, Jim Keltner, Walt Richmond, Sheryl Crow, Allen Toussaint, Wynton Marsalis, Steve Winwood, Jim Keltner, Allen Toussaint, y Derek Trucks.

En definitiva, un disco para escuchar una y otra vez y descubrirnos en cada nota ese mundo que Eric ha querido mostrarnos.

Track list:

1. TRAVELIN’ ALONE (Melvin Jackson)
Abre el álbum esta versión de Lil’ Son Jackson’s, con un duelo de guitarras entre Clapton y Doyle Bramhall II, acompañados por el órgano Hammond de Walt Richmond. Completan este blues Jim Keltner (percusión y batería), y Willie Weeks (bajo).

2. ROCKING CHAIR (Hoagy Carmichael)
Un relajante blues con Abe Laboriel Jr. a la batería, Dereck Truks en la guitarra, Willie Weeks al contrabajo, y Richmond al piano. Nikka Costa pone su voz en los coros.

3. RIVER RUNS DEEP (Jonh W. Cale)
Este tema de Cale “suena” cien por cien Clapton. Colaboran a que este sonido sea más contundente J.J. Cale (guitarra y coros), Jeremy Stacey (batería), Justin Stanley (percusión), Willie Weeks (bajo), James Poyser (órgano), Walt Richmond (piano eléctrico), Greg Leisz (guitarra), Neal Sugarman (saxo tenor) y The London Session Orquestra (cuerdas)

4. JUDGEMENT DAY (Snooky Pryor)
Ritmo de Nueva Orleans en el que destaca la armónica de Kim Wilson. Completan el elenco Doyle Bramhall a la guitarra, Jum Keltner a la batería, Willie Weeks al bajo y Walt Richmond al piano. Coros: Terry Evans, Arnold Mc Culler y Willie Green Jr.

5. HOW DEEP IS THE OCEAN (Irving Berlin)
Una buena versión que permite a Clapton mostrar por qué se le ha puesto el apodo de Hand Slow. Le acompaña una suave orquestación con Jim Keltner a la batería, Willie Weeks al contrabajo, Walt Richmond al piano, Wynton Marsalis con la trompeta y The London Session Orquestra en las cuerdas.

6. MY VERY GOOD FRIEND THE MILKMAN (Johny Burke/Harold Spina)
Más sonido de Nueva Orleans para este tema en el que colaboran Allen Tousaint y Walt Richmond (pianos), Wynton Marsalis (trompeta), Michael White (clarinete), Matt Pyreem (tuba), Troy Andrews (trombón, trompeta), Herman Labeaux (batería) y Chris Severan (contrabajo).

7. CAN’T HOLD OUT MUCH LONGER (Walter Jacobs)
Un tema potente donde Clapton le arranca a su guitarra los tonos más blues. Le acompañan Doyle Bramhall (guitarra), Jim Keltner (batería), Walt Richmond (piano), Willie Weeks (contrabajo) y Kim Wilson (armónica).

8. THAT’S NO WAY TO GET ALONG (Robert Wilkins)
Un blues con tintes boogie en el que Clapton y J.J. Cale comparten protagonismo tanto en la guitarra como en la voz. Colaboran en este número Walt Richmond, Jim Keltner, Doyle Bramhall, Justin Stanley, Willie Weeks, James Poyser y Steve Riley.

9. EVERYTHING WILL BE ALRIGHT (John W. Cale)
Otro tema de Cale, jazz suave con un alarde de cuerdas (The London Session Orquestra) y viento (Prinz Board, trompeta; Tim Izo Orindgreff, saxo; Elizabeth Grea, trombón) amalgamado por un buen trabajo de Paul Carrack al órgano y Richmond al piano.

10. DIAMONDS MADE FROM RAIN (Doyle Bramhall/Justin Stanley/Nikka Costa)
Canción a dúo con Sheryl Crow que se aparta un poco de la línea del álbum al ser un tema más actual. Excelente solo de guitarra de Clapton, arropado por un buen plantel de colaboradores: Kim Keltner, Jeremy Stacey, Doyle Bramhall, Willie Weeks, Walt Richmond, Sereca Henderson, Prinz Board, Tim Izo Oringreff, Elizabeth Lea, Justin Stanley y The London Session Orquestra. Coros: Nikka Costa, Debra Parsons y Lynn Mabry.

11. WHEN SOMEBODY THINKS YOU’RE WONDERFUL (Harry Woods)
Jazz de New Orleans de la década de 1930 donde destaca el buen trabajo al piano de Allen Toussaint y la sección de vientos a cargo de Wynton Marsalis (trompeta), Dr. Michael White (clarinete), Troy Andrews (trompeta, trombón) y Matt Pyrem (tuba).

12. HARD TIMES BLUES (Lane Hardin)
Un blues suave con una mandolina de fondo tocada por Clapton y un buen solo de guitarra de Doyle Bramhall. Les acompañan Jim Keltner (batería y percusión), Willie Weeks (contrabajo) y Walt Richmond (piano).

13. RUN BACK TO YOUR SIDE (Eric Clapton/Doyle Bramhall II)
Esta composición de Clapton y Bramhall tiene el sonido rock que Eric hacía en los 80. Buenos coros con reminiscencias gospel a cargo de Nikka Costa, Debra Parsons y Lynn Mabry. Completan la banda Doyle Bramhall y Dereck Trucks (guitarras), Jim Keltner (percusión), Willie Weeks (bajo) y Walt Richmond (piano).

14. AUTUMN LEAVES (Joseph Kosma/John Mercer/Andre Prevert)
Cierra el disco este estándar de jazz, un tema lento con la voz de Clapton en un registro intimista lleno de matices. Le acompañan Walt Richmond al teclado, Willie Weeks al contrabajo, Abe Laboriel Jr. a la batería y The London Session Orquestra en las cuerdas.

+ info:

Web del artista:
http://www.ericclapton.com/

Para escuchar los temas:
http://entretenimiento.latam.msn.com/xl/musica/discos/eric-clapton/

Para bajarse el álbum:
http://www.pandc.org.ua/?p=3251

ROCKING CHAIR:

PREMIO EN SANTA MARTA DE TORMES (SALAMANCA)

2010-10-21T21:34:00.005+02:00

El martes 19 de octubre, a las 8 de la tarde, en la biblioteca municipal de Santa Marta de Tormes, tuvo lugar la entrega de premios del IV certamen de relato breve "Enrique de Sena".

El jurado, formado por Mª Cruz Gacho, concejal de Cultura, José Ignacio González, concejal del Ayuntamiento, y Carmen Villarrubia, bibliotecaria y secretaria del jurado, ha otorgado los siguientes premios de entre los 184 relatos recibidos:

Primer premio, dotado con 1.000 €, para la obra "Lola en llamas" del murciano FEDERICO MONTALBÁN LÓPEZ.

Segundo Premio, dotado con 700 €, para la obra "Tras los cristales" de la autora YOSE ÁLVAREZ-MESA, procedente de Arnao, Asturias.

Tercer premio, dotado con 400 €, para la obra "Muerte por consecuencia", del escritor ALBERTO RAMOS DÍAZ, de Madrid.

El jurado ha decidido seleccionar para publicar, junto con los tres primeros premios, los siguientes relatos.

-"El reflejo", de Juan Carlos López Martín
-"Sueño de día", de Isabel Aparici Turrado
-"Viaje a la ciudad del amor", de Pedro Antonio Curto
-"Receta de un quincuagésimo cumpleaños", de Paula Neva Márquez
-"Marta y Marco", de Jesús Ruiz Gutiérrez
-"Crónicas de un pueblo", de Alfredo Macías Macías
-"Descenso a la memoria", de Mercedes-Aurora Blanco Rodríguez
-"Crónica de un exilio", de Manuel Luque Tapia
-"Tierra de promisión", de Juan de Molina
-"Al otro lado del tabique", de José Antonio Palomares Blázquez
-"La abominable ascensión de Vladimiro", de José María Páez Balgañón
-"Tomamos un café y hablamos de su préstamo personal", de Carlos del Pozo
-"Hielo a quemarropa", de Raúl Castañón del Río
-"Amargo despertar", de Eumelia Sanz Vaca
-"Cruce de caminos", de Oscar Sipán
-"Ángeles de mazapán", de José Luis Navajo Ayora
-"La magia de la radio", de Alfredo Mozas García

Los tres premiados con Carmen Villarrubia (izquierda) y Cruz Gacho (derecha), miembros del jurado.

De cháchara con Alberto Ramos, al que conocía de otra entrega de premios (me alegré mucho de volver a verte, resalao) mientras Federico Montalbán parece preguntarse ¿cuándo se callarán estos dos?

Leyendo mi relato ante la concurrencia

Minutos antes de la entrega de premios, frente a la biblioteca

Dos fotos con el ríoTormes de fondo

Al día siguiente, en Salamanca, me hice fotos "en las puertas" como es mi costumbre.

LAS HORAS DESCONTADAS. CARLOS GUERRERO

2010-10-17T15:02:00.001+02:00

El próximo viernes, 22 de octubre, a las 19'30, se presentará el libro "Las horas descontadas", del poeta Carlos Guerrero, en la Asociación Colegial de Escritores (calle Covarrubias, nº 3, bajo - Madrid). El acto correrá a cargo Domingo F. Failde, Sonsoles Saez y el propio autor.

Desvístete despacio.

Permite que tus senos
enciendan de deseo el borde de la noche.

Recuesta tu cabeza en mi aliento
y acuerda con mis manos
el tiempo del soñar en la penuria
de un mundo sin sentido.

Despoja tus caderas de la cinta
que suspendió al pasado,
para dejarlo ir en el fuerte alborozo
de los ritos de amor.

Desvísteme despacio.

Permite que tu cuerpo posea mi memoria.

Entrevista al autor en:
http://suplementosdelcallejon10.blogspot.com/

ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA Nº 9

2010-10-14T23:27:00.002+02:00

"¿Y si la tos, el temblor, la fiebre....tuvieran tratamiento, pudiéndose huir de su patología replicante?¿Y si la voluntad fuera el epicéntrico ingrediente que permitiera el punto de inflexión necesario para dibujar equilibrados horizontes en los que el abanico de variables se leyera en términos de simbiosis, consenso, respeto, vertebración....conceptos todos pertenecientes al marco referencial donde la humanidad se reconcilia con su hábitat?.
En un continuo ejercicio de prepotencia, el hombre a lo largo de los siglos, se ha erigido en culmen de un altar con pies de polvo, en rey de un reino usurpado, especulando sin contrición con todos y cada uno de los elementos de su ecosistema hasta ver desmenuzarse entre sus dedos la sangre de su sangre, su ser, su yo: la Tierra.
Paralela a esta obtusa espiral de sinsentidos, un tejido social engastado en la memoria colectiva de la estructura genómica de Gaia, emerge cada vez con más fuerza sobre motivaciones utilitaristas y mercenarias rasgando cual láser la yerma topografía del erial prevalente.
Alguien que no cede a las pandemias aferrándose a sus raíces, recuerda que: un grano de arena, no es la playa. Pero, uno junto a otro constituyen la fina piel continental acariciada por las olas. Punto a punto, el entrelazado del jersey social del mundo, solidifica la cooperación intersectorial en la que la solidaridad es sinónimo de supervivencia y la noción transversal de interactividad, planta las vocales del único idioma en el que la vida, tal como la conocemos, puede ser posible y respirar.
No hay brizna de hierba que no palidezca sin la turba sobre la que se alimenta, ni deje de sonreír sin el matutino aleteo de una mariposa. Inconfundible es el olor de la tierra mojada o la emoción de la sierpe de la lluvia, abrazando los troncos de los árboles: dial que contextualiza el aroma de una flor o la retina de todos los paisajes. Vasija la nuestra, en la que el azul y el verde, son la savia estructural del ADN.
En este decorado, y sólo en éste, podemos decir con el poeta: 'Habrá un día en que todos, al levantar la vista, veremos una tierra que ponga libertad. Hermano aquí mi mano será tuya mi frente y tu gesto de siempre caerá sin levantar huracanes de miedo ante la libertad. Haremos el camino en un mismo trazado..........Sonarán las campanas de los campanarios y los campos desiertos, volverán a granar....También será posible que esa hermosa mañana, ni tú ni yo, ni el otro, la lleguemos a ver, pero habrá que empujarla para que pueda ser'.

EN ESTE NÚMERO:

Proyectos
Proyecto FRESNEDA: Una epidemia de salud.

Eventos
James Lovelock, padre de la teoría Gaia, en Barcelona.

Polo Sur sin límites
La ruta al corazón de la Antártida de unos deportistas 'especiales'.

IBERCIVIS: la ciencia en casa
La computación voluntaria como forma de participación del ciudadano medio en los avances científicos.

Nanotecnología: las posibilidades de lo minísculo
Cómo el trabajar en las fronteras del mundo atómico abre unas enormes perspectivas a la ciencia y a la tecnología.

Ella es una astrónoma
Extractos del calendario editado en 2009, Año Internacional de la Astronomía, por dicha asociación.

Historia de Coca
Apuntes sobre la historia y el patrimonio artístico y cultural de Coca (Segovia)..

El sueño de María Calderón 'la Calderona'
Las reflexiones de la famosa actriz del siglo XVI, amante de nobles y reyes.

Poesía del siglo XXI
Un repaso a la poesía de hoy.

Homenaje a Gaudí
La faceta geométrica del genial arquitecto catalán como motor interno de su creatividad.

El gourmet ilustrado: Principios básicos de la Gastrosofía
La interacción de las ciencias y las humanidades con el hecho gastronómico.

Albaida y Bocairent: Simbiosis de historia y naturaleza
Dos pueblos valencianos en un enclave singular.

La sal de Poza
Cómo la historia y la actividad de Poza de la Sal (Burgos) está ligada a esta 'piedra comestible'.

Nendo dango
Las bolas de arcilla, una forma ecológica de plantar árboles.

Apuntes de Botánica
Vaccinium myrtillus L.: El arándano.

Montaña: Reserva Natural del Néouville
Paseo por este rincón de l vertiente francesa de los Pirineos.

Información y suscripciones:http://www.alkaidediciones.com/

APROXIMACIÓN AL HAIKU. Por Francisco Basallote

2010-10-10T15:02:00.005+02:00

LA CONSTRUCCIÓN DEL HAIKU (5)

INTRODUCCIÓN

La brevedad límite del haiku no se debe a una obligatoriedad formal: responde al empeño de expresar una intuición momentánea sin olvidar la esencia de lo que existe y expresándola de la mejor manera sintética. En contraste con el epigrama, el haiku no persigue la contundencia. Su laconismo encierra una codicia de amplitud. Sus tres versos no buscan la expresión acabada de una imagen, sino su esbozo. En diecisiete sílabas, esta composición mínima consigue abrir una ventana al universo. La economía de pronombres, adjetivos, artículos y preposiciones, deja paso al predominio del sustantivo y refleja la tentativa de reunir objeto y sujeto en la unidad de la sensación.

Un buen haiku no incluye, por lo general, más de dos o tres objetos. Esto nos lleva directo a la columna vertebral del haiku: la palabra de estación, que es el nexo entre el instante captado y el flujo inaprensible del tiempo. En el haiku un ruiseñor o un ciruelo no aparecen sólo como lo que son, un ruiseñor y un ciruelo, sino como seres representativos de la primavera. La fidelidad a los temas de estación tiene una directa correspondencia con la idea de sinceridad inherente a la observancia de las cosas como son; es la forma mediante la cual el poeta actualiza su conciencia de ser transitorio en un mundo cambiante. De algún modo, por esta conciencia el haiku avanza en la línea del desasimiento.

Y su austeridad comienza en el aspecto fónico: todo lo que rebase la primera emisión de palabras, las diecisiete sílabas que constituyen la pauta silábica más común en lengua japonesa, aparece como un añadido destructor de la inmediatez.

Una verdad atenta al acontecer cotidiano y despreocupada del más allá: “Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento.'' dijo Bashô. Algunos de sus poemas son una especie de satori o iluminación por la que penetramos en la vida de las cosas.

LOS ELEMENTOS FORMALES

En la composición del haikú hay que tener en cuenta una serie de elementos: El momento de composición, la métrica, la palabra de estación, la cesura, principalmente

El momento de composición

Para componer un haiku el poeta ha de estar en un estado de gran serenidad. El haiku es intuición, iluminación, para recibirlo el poeta ha de estar libre de emociones. Otsuji dice: "Cuando uno está abrumado por la pena, esa pena no puede producir haiku. Cuando uno está alegre e inmerso en felicidad, ese sentimiento no puede producir haiku". Vicente Haya nos dice: " Los maestros de haiku nos enseñan que el poeta debe eliminarse de su poesía para que sus versos capten la esencia dinámica de la realidad. Todo poeta honesto tiene la intención de describir algún aspecto del mundo lo mejor posible, pero en cuanto se recrea más de la cuenta embelleciendo el instante ha perdido el haiku". En la composición debe quedar eliminado todo artificio, porque oculta la sinceridad. Onitsura dijo: "Cuando uno compone un verso y pone la atención solamente en la retórica o la fraseología, la sinceridad disminuye." y más claramente aún: "Fuera de la verdad no existe haikai".

La palabra de estación

Para muchos teóricos del haiku, el más importante de sus valores formales es la palabra de estación o Kigo. Ella es una referencia a las estaciones del año. Para Bashoo la estación era el elemento más importante del haiku, y así permaneció hasta Shiki .En la actualidad se usa muy poco. Recordaremos los aspectos mas destacados de la palabra de estación:

Primavera: la floración de ciruelos, cerezos, sauces; las golondrinas; el ruiseñor, el rebrote de las yerbas; la mariposa; las flores de la primavera.

Verano: el canto de la alondra, las chicharras, ranas, luciérnagas, la plantación del arroz…

Otoño: el plenilunio, los crisantemos, las flores del otoño, los ánsares, garzas, las libélulas, las tormentas, las largas noches, la cosecha del arroz.

Invierno: la nieve, la escarcha, la niebla, las ventiscas, la lluvia, el viento glacial, los campos desolados, los árboles secos..

La cesura

Ya hemos hablado de la cesura o "Kiregi" como la pausa que separa o une los dos focos de atención del haiku, (en el haiku japonés, al no haber signos de puntuación esa función de pausa la realiza una palabra que recibe el nombre de palabra de cesura). Esa pausa, que nos viene dada por el mismo pensamiento, se resuelve en español mediante un signo de puntuación que suele ubicarse después del primer o segundo verso.

La longitud métrica del haiku.

Por su importancia transcribimos lo que dice sobre la métrica del haiku Fernando Rodríguez-Izquierdo, en su libro "El haiku japonés":

"Hemos de precisar que lo que se suele denominar "sílaba" del japonés – lo que nosotros también hemos denominado así- no corresponde al concepto de sílaba que tenemos en español…. La llamada sílaba japonesa corresponde al sonido o lectura de un carácter. Se llama ji-on (sonido o lectura de un carácter)…"

"El haiku tiene en teoría 17 ji-on; pero se calcula que un haiku de cada veinticinco no cumple esa norma estricta. Dicho cálculo vale para los haiku que pretenden ser tradicionales. Los que se sitúan en la línea innovadora abierta por Shiki en sus momentos más vanguardistas, y continuada por Seisensui y Hekigodoo no se someten en absoluto a número fijo de sílabas.

"Hemos de admitir que lo que ha mantenido el haiku como lo que es, ha sido su fidelidad a la pauta silábica 5-7-5... La medida silábica no ha de tomarse con rigor; pero es indudable que la aproximación respecto a la pauta indicada ha sido una constante en el haiku de todos los tiempos. En el haiku no se tiene en cuenta la rima, ni el ritmo cuantitativo, ni la acentuación (que en japonés no es pertinente fonológicamente; sólo existe en la norma de uso). Incluso en el número de sílabas hay cierta licencia; pero ha de ser a condición de que no se pierda de vista el modelo ideal 5-7-5"

NORMAS DE SHIKI

A la hora de componer un haiku, aparte de la regla básica de Bashô : "Haiku es simplemente lo que está ocurriendo en este lugar, en este momento", es importante tener en cuenta las normas que Shiki dio a sus alumnos:

Se natural.

No te preocupes demasiado por las viejas reglas de gramática y detalles especiales como los caracteres de escritura, las palabras de cesura, etc…

Lee autores antiguos y recuerda que en ellos encontrarás poemas buenos y malos a la vez.

Escribe para tu agrado personal. Si tus escritos no te agradan ¿Cómo puedes esperar agradar a cualquier otro?

La exquisitez debe procurarse, pero no puede aplicarse a asuntos humanos.

Puede aplicarse a objetos naturales.

Los haiku no son proposiciones lógicas, y ningún proceso de razonamiento debe aflorar a la superficie.

Mantén las palabras tensas; no introduzcas nada inútil.

Quita todo lo que puedas de verbos, adverbios y preposiciones.

Usa con preferencia representaciones reales. Si usas representaciones imaginarias conseguirás hacer haiku bueno y malo, pero los buenos serán muyraros. Si usas representaciones reales, todavía será difícil conseguir buen haiku, pero será relativamente fácil lograr algunos de segunda clase…

RESUMEN

Recuerda siempre el valor de la sencillez.

Expresa con claridad lo que sucede aquí y ahora.

No describas, sugiere solamente.

Evitar artificios de estilo y literario sin menospreciar la eficacia del propio lenguaje y su rectitud.

Que la presencia del poeta quede oculta y a la vez unida a la naturaleza o al medio en que se desarrolla el haiku.

Y al menos cuando estamos comenzando (cosa que en poesía es siempre) procurar ajustarse a las 17 sílabas como ejercitación en el ritmo y forma de su estructura.

Francisco Basallote
Tomares (Sevilla)

Extraído de la revista ALDABA Nº 13

Se puede descargar la revista en este enlace:
http://www.itimad.org/img/Aldaba/revista_13_distiller.pdf
Números anteriores:
http://www.itimad.org/revista%20aldaba.html

NOBEL PARA MARIO

2010-10-07T17:57:00.003+02:00

Con muchos años de retraso, pero al fin le otorgan el merecido galardón.
¡¡¡ENHORABUENA!!!

ENTREGA DE PREMIOS "CUÉNTANOSLO... CON ARTE"

2010-10-02T20:13:00.003+02:00

El jueves 30 de septiembre, a las 18’30, en el Auditorio del Palacio de Congresos Príncipe Felipe de Oviedo, tuvo lugar la entrega de premios del certamen “Cuéntanoslo… con Arte”, convocado por la Federación Española de Parkinson y la Fundación Medtronic.

El jurado reunido el 15 de septiembre en Oviedo, acordó fallar los siguientes premios de la octava edición del concurso.

Premios de Relato "Pablo Lizcano":
1º. Premio: Dña. Yose Álvarez-Mesa por "El pianista". Premiada con una dotación económica de 700 € y Diploma acreditativo.
2º. Premio: D. Andrés Jurkiewicz Jaskowki por "La huelga salvaje". Premiado con una dotación económica de 300 € y Diploma acreditativo.
3º. Premio: Dña. Inmaculada Araujo Pérez por "Amor se escribe con mayúsculas". Premiado con una dotación económica de 200 € y Diploma acreditativo

Premios de Fotografía:
1º. Premio: Dña. Amaia Epelde González "Rumbo al horizonte". Premiado con una dotación económica de 400 € y Diploma acreditativo.
2º. Premio: D. Ángel Muñoz Álvarez por "Contrastes de una vida". Premiado con una dotación económica de 300 € y Diploma acreditativo.
3º. Premio: D. Tasio Villanueva Riu por "Cabalgando hacia los planetas". Premiado con una dotación económica de 200 € y Diploma acreditativo.
Mención de honor: Dña. Lorena Rodríguez Calero por "Peldaño a peldaño". Premiada con un diploma acreditativo.

Premios de Dibujo y Pintura:
1º. Premio: Dña. Gloria Manzanares Romero por "Abuelo". Premiado con una dotación económica de 400 € y Diploma acreditativo.
2º. Premio: Dña. Patricia García Inclán por "Encuentro". Premiado con una dotación económica de 300 € y Diploma acreditativo.
3º. Premio: D. Ángel García Ballesteros por "La dehesa". Premiado con una dotación económica de 200 € y Diploma acreditativo.
Mención de honor: D. Nicasio Cosmea Menéndez por "Rosa". Premiada con un diploma acreditativo.

Como en ediciones anteriores el jurado ha estado compuesto por diversos representantes del mundo de la cultura y el arte:
- D. Pedro Páramo. Escritor.
- D. Mario Bango. Periodista.
- D. Carlos Salvador. Neurólogo.
- D. Fernando Seijo. Neurocirujano.
- D. José Vega. Director de la Obra Social y Cultural de CajAstur.
- D. Luis Feás. Crítico de Arte del periódico "La Voz de Asturias".
- D. Salustiano Rey Loredo. Pintor y profesor de la Escuela de Arte de Avilés.
- D. José de Riego. Pintor pastelista.
- D. Eloy Alonso.
- D. José Luis Molero. Presidente de la Federación Española de Parkinson.
- D. Javier Colás. Presidente de Fundación Medtronic.

Se puede visitar la exposición de las obras que han participado en el concurso en la Iglesia de San Tirso, situada en la Plaza de la Catedra, 4, Oviedo.

Algunas fotos del acto de entrega de premios:

Intervinieron:

—José Luis Molero, Presidente de la Federación Española de Párkinson

—Noemi Martín, Consejera de Bienestar Social del Principado

—Belén Fernández, Concejala de Servicios Sociales del Ayuntamiento de Oviedo

—José Ramón Riera, Director General de Calidad e Innovación de la Consejería de Salud y Servicios Sanitarios del Principado

—Javier Colás, Presidente de la Fundación Medtronic

Recibí el premio de manos de la hermana de Pablo Lizcano, María Lizcano

Una breve intervenció para agradecer el premio.

Con Gloria Manzanares (Primer premio de Dibujo y Pintura) y Lorena Rodríguez (mención en Fotografía)

Todos los premiados

POTE-VERSO Y EL RINCÓN DE LOS VERSOS EN VITORIA-GASTEIZ

2010-09-26T23:37:00.001+02:00

POTE-VERSO

Cafetería EL IDEAL (C/ Bizenta Mogel, 2,
junto al hotel Ciudad de Vitoria)- VITORIA-GASTEIZ

/Acude con los poemas que quieras leer o, simplemente, ven a escuchar poesía : el disfrute está garantizado/

2010
Octubre, miércoles 6 (fiesta de la palabra)
Noviembre, miércoles 3
Diciembre, miércoles 1

2011
Enero, miércoles 19
Febrero, miércoles 3
Marzo, miércoles 3
Abril, miércoles 6
Mayo, miércoles 4 (Romances. -Vístete de época-)
Junio, miércoles 22

SIEMPRE A LAS 20.00 HORAS
Pote + Poema 1€

EL RINCÓN DE LOS VERSOS
-regálame un poema –
2010-2011

Esta iniciativa pretende ofrecer un espacio a quienes aman el verso. Un lugar para leer poemas propios y ajenos, para compartir, descubrir y disfrutar la poesía. Si tú quieres, la Cafetería EL IDEAL te ofrece un rincón para tus versos. Sólo tienes que acudir con los poemas que te gustan y leerlos a quienes, como tú, acudan a la cita. Trae una copia para guardarla en el archivo POESIA EL IDEAL.
Las citas tendrán lugar un sábado al mes a las 11 de la mañana. Comenzarán el 30 de octubre de 2010.

El rincón de los versos no es un taller literario, no es un grupo cerrado, no es un recital… Sólo es un encuentro con la poesía.

Cafetería EL IDEAL
C/ Bizenta Mogel, 2,
junto al hotel Ciudad de Vitoria
VITORIA-GASTEIZ)
Próximas citas:

2010
30 de octubre
27 de noviembre
18 de diciembre

2011
22 de enero
26 de febrero
26 de marzo
16 de abril
28 de mayo

SIEMPRE A LAS 11 DE LA MAÑANA.

Hopper

ENTREGA DE PREMIOS HILARIO ÁNGEL CALERO

2010-09-23T22:35:00.002+02:00

El pasado sábado 18 de septiembre tuvo lugar la entrega de premios de los certámenes literarios convocados por el Ayuntamiento de Pozoblanco, en el que se me otorgó el premio "Hilario Ángel Calero" de poesía". El acto comenzó con una visita al Mirador del Teatro el Silo, donde se nos dio la bienvenida a los premiados y se anunció el inicio de las fiestas locales. A continuación nos dirigimos al teatro donde se procedió al Acto del Pregón, con la intervención del alcalde de Pozoblanco Baldomero García, la entrega de los premios literarios, la entrega del premio al cartel de la feria, y la intervención del pregonero de las fiestas.
En la foto de arriba, en el Mirador con Miguel Lizondo, premiado en el certamen de narrativa "Antonio Porras", y las premiadas en creación literaria juvenil, Ana Castro y Ana Fernández. Las otras fotos corresponden a varios momentos del acto de entrega de premios en el escenario del teatro El Silo, con el presentador y la concejala de cultura Asunción Redondo.

SUPERTRAMP: 70-10 TOUR

2010-09-19T23:40:00.009+02:00

SUPERTRAMP, 70-10 TOUR

El pasado miércoles 15 de septiembre, en el Palacio de los Deportes de Madrid, tuvo lugar ante diez mil asistentes el esperado concierto de Supertramp, correspondiente a su gira “70-10 Tour”, en el que hicieron un recorrido por sus cuarenta años de historia. Fue éste el primero de los tres conciertos que el grupo británico ofreció en España dentro de su gira europea iniciada en Alemania, que continuó el viernes 17 en Bilbao y el sábado 18 en Barcelona.

La banda actual está compuesta por Rick Davies (piano, harmónica, voz), John Helliwell (saxofón, clarinete, coros) y Bob Siebenberg (batería), fundador y antiguos miembros del grupo, a los que se han unico Carl Verheyen (guitarra), Cliff Hugo (bajo), Jesse Siebenberg (voces, guitarras y percusión), Lee Thronburg (vientos), Gave Dixon y Cassie Miller.

Roger Hogdson, miembro fundador del grupo junto a Rick Davies, no está en la banda desde 1982 por discrepancias personales. Llegó a un acuerdo con Davies para que éste siguiera usando el nombre de Supertamp a cambio de no tocar los temas de Hogdson en los conciertos, pero este acuerdo no se respetó ya que todos sus éxitos han sido incluidos en el show. Se repartieron la tarea de cantar esas canciones Jesse Siebenberg, que canta bastante mejor que él, y Gabe Dixon, cuyo tono de voz es muy similar al de Roger. Excepto para los muy fanáticos de Hogdson, no se notó demasiado su ausencia.

Resumiendo, un muy buen concierto que me sorprendió más gratamente de lo que yo esperaba.

Set list:
1. You Started Laughing
2. Gone Hollywood
3. Put on Your Old Brown Shoes
4. Ain’t Nobody but Me
5. Breakfast in America
6. Cannonball
7. Poor Boy
8. From Now On
9. Give a Little Bit
10. Downstream
11. Rudy
12. It’s Raining Again
13. Another Man’s Woman
14. Take the Long Way Home
15. Bloody Well Right
16. The Logical Song
17. Goodbye Stranger
(Bises):
18. School
19. Dreamer
20. Crime of the Century

La escasa luz y la distancia no me permitieron hacer buenas fotos. Aquí varios momentos del espectáculo:

Algunos vídeos del concierto que colgué en youtube:

IT’S RAINING AGAIN

GIVE A LITTLE BIT

FROM NOW ON

BLOODY WELL RIGHT

TAKE THE LONG WAY HOME

THE LOGICAL SONG

SCHOOL

(Foto promocional de la nueva formación)

PREMIO EN POZOBLANCO (CÓRDOBA)

2010-09-11T11:54:00.005+02:00

FALLADOS LOS PREMIOS LITERARIOS Y DE INVESTIGACIÓN CONVOCADOS POR EL AYUNTAMIENTO DE POZOBLANCO

Ya hay ganadores de los premios literarios y de investigación que la concejalía de Biblioteca del Ayuntamiento de Pozoblanco convoca con motivo de la Feria y Fiestas en honor de Nuestra Señora de las Mercedes. La concejala, Asunción Redondo, destacó a la conclusión de las deliberaciones que el jurado "ha valorado y destacado la alta participación, así como la calidad de los trabajos presentados".

Yose Álvarez-Mesa, de Arnao (Asturias) ha ganado el XXVIII Premio de Poesía Hilario Ángel Calero, dotado de 1.500 euros y placa. Esta escritora presentó un trabajo titulado "Fluye". El jurado integrado por Félix Ángel Moreno Ruiz, Manuel Delgado Jiménez, Manuel Ángel Gutiérrez Solis y Asunción Redondo Campos ha premiado esta obra por el tratamiento original del tópico literario "Vita flumen", su sencillez y el dominio del ritmo poético.

El XXVIII Premio de Narrativa Antonio Porras, dotado de 1.500 euros y placa, ha ido a parar a Miguel Lizondo Martínez, de Madrid, por su obra "Rivales". En este caso, han actuado como miembros del jurado Antonia Rodríguez, Juan Bosco Castilla, Félix Ruiz Cardador y Asunción Redondo Campos, quienes han destacado la capacidad estilista del relato, la gran riqueza del idioma y el talento para trasladar la poética del mundo natural, el ajustado desarrollo argumental y la buena resolución final del relato.

Finalmente, el jurado calificador del XIX Premio Juvenil de Creación Literaria, Ensayo e Investigación formado por María Jesús Sánchez, Manuel Salas, Miguel Ángel Torrico Galán y Asunción Redondo Campos acordó conceder el primer premio, de 700 euros y placa, a la obra titulada "Escribir: un trabajo de dos", de Ana Isabel Castro Valero, de Córdoba, por la coherencia de sus contenidos, la originalidad del tema y la corrección formal.
El jurado ha concedido el segundo premio, dotado con 500 euros y diploma, al trabajo titulado "La alegría de vivir", de Ana Fernández Velasco, de Peñarroya, por la claridad de su planteamiento, conexión con la problemática social y por lo positivo del mensaje.

Los galardones serán entregados en el acto del pregón de feria que se celebrará el sábado 18 de septiembre en el teatro El Silo.

María Angélica Cabello, técnica de la Biblioteca, y Asunción Redondo, concejala de Biblioteca, tras recoger el fallo de los jurados que se han reunido este jueves.

+ info
http://www.diariocordoba.com/noticias/noticia.asp?pkid=583670
http://puntoradiopozoblanco.blogspot.com/2010/09/ya-hay-ganadores-de-los-concursos.html
http://www.pozoblanco.es/noticias-ciudadano?noticia=561&return_id=1&plantilladetalle=

2010-09-09T18:48:00.008+02:00

"EL LECTOR

NO DEBE IR A UN LIBRO

A VER QUÉ LE DA,

SINO ADÓNDE LE LLEVA"

Víctor García de la Concha, 08.09.10

http://www.lne.es/sociedad-cultura/2010/09/08/garcia-concha-lector-debe-libro-ver-le-da-adonde-le-lleva/964962.html

MUSEO EVARISTO VALLE (Gijón-Asturias)

2010-09-06T19:33:00.012+02:00

El Museo Evaristo Valle, constituído en 1981 como Fundación Cultural, es fruto del cariño y la generosidad de María Rodríguez del Valle -sobrina del pintor- quien desde su muerte en 1951 atesoró con admirable celo obras, objetos personales y documentos del artista que hoy integran los fondos del museo, a los que unió una dotación y su residencia con dos edificios en Somió (Gijón): uno de ellos construído expresamente para museo en 1971, el otro es un antiguo palacete de finales de siglo XIX, reformado en 1942 y adaptado posteriormente a los nuevos fines.

Ambos edificios se encuentran dentro de unos espléndidos jardines, mezcla de jardinería francesa e inglesa, que con más de 16.000 metros cuadrados conservan, después de un siglo, buena parte del trazado, elementos ornamentales y muchas de sus 120 especies diferentes de árboles y arbustos, en su mayoría autóctonos.

El museo, forma así un marco incomparable que cargado de melancolía está en perfecta sintonía tanto con la obra y la personalidad de Evaristo Valle, como con la de su fundadora. En los jardines se exponen más de una veintena de esculturas, preferentemente de artistas contemporáneos, existiendo un espacio para la contemplación y el estudio de las aves y otro dedicado al Bonsai.

Con independencia de las exposiciones temporales, actividades educativas y musicales, el museo exhibe permanentemente más de un centenar de obras de Evaristo Valle, que organizadas de forma cronológica, temática o técnica, nos permiten aproximarnos a su profundo, variado y rico legado dibujístico y pictórico.
Se exhibe igualmente, junto a la reconstrucción de su estudio, la sugerente colección de conchas heredada por el pintor de su padre.

El museo alberga más de dos centenares de obras de Evaristo Valle (Gijón, 1873-1951) en su mayoría pertenecientes a aquellas pinturas que con gran reserva guardó el pintor hasta su muerte.
Entre ellas se encuentran sus primeras pinturas realizadas en París a partir de 1903 como “La orgía”. También su producción intimista y melancólica de mediados de la primera década del siglo como “La nieta enferma” y “El filósofo”. O sus retratos familiares, vivo exponente de lo que pudo ser su producción retratista de la burguesía parisina – trabajos que aborrecía pero que le permitieron sobrevivir en años difíciles – y que están hoy en paradero desconocido.

Incluye piezas tan intensas como “Pierrot” que reformaría en diferentes ocasiones y que regalaría a su sobrina María Rodríguez del Valle en 1912 con motivo de su matrimonio. Y otras tan serias y profundas como los retratos de “La abuela del pintor” y “La madre del pintor”, esta última única obra que siempre permaneció colgada en su estudio y que fue repetidas veces modificada.

Existe también una sustancial representación de obras del año 1917, inicio de actividad después de su vuelta definitiva a Gijón y de su crisis existencial y de creatividad posterior a 1912, obras claves dentro de su producción, con pinturas tan importantes como “El palco de la vieja dama”, “El palco familiar”, “Baile de carnaval”, “El potrillo en el corral” y “Elegantes de Gijón” entre otras, que darán las claves sobre la evolución técnica, formal y conceptual de su obra posterior, a partir de las cuales el paisaje y las gentes de Asturias estarían ya siempre presentes, consciente de que en este rincón del mundo, por “su simple complejidad” y por sus características vivenciales absolutamente únicas, poseían capacidad sobrada como para suministrar a su imaginación creadora arsenal suficiente para desarrollar una obra con alcance universal.

Existe además un buen número de sus importantes y representativas carnavaladas, como la famosa obra homónima “Carnavalada”, tema que realizó con intensidad y asiduidad hasta su muerte. También son abundantes los delicados temas rurales como “En la calleja”, “En la fuente”…, o sus obras de extraordinaria madurez realizadas a mediados de los años cuarenta, como por ejemplo “Las tres brujas”.

La colección contiene también una buena selección de su importante e innovadora obra final (1949-1950) en las que el paisaje se diluye apareciendo una representación esquemática y arquetípica de personajes variopintos llena de aguda carga psicológica como en “El futbolista”, “El poeta”, “Los ajedrecistas”, “Pescadores”, etc., o apareciendo nostálgicamente representadas diferentes mujeres que ya había pintado en París hacía casi medio siglo, como “La mujer de azul” o “La dama de verde” cerrando esta producción la última obra que quedó en el caballete a su muerte en 1951 “Bernard Shaw”.

El museo conserva igualmente un interesante fondo de obra dibujada del artista, entre las que se encuentran sus primeras manifestaciones plásticas conocidas correspondientes a los primeros años de la década de los 90, que nos acercan a su portentosa capacidad para el dibujo y la captación psicológica con los mínimos recursos, la máxima expresividad y el mayor refinamiento.
Además se encuentran en el museo un buen número de documentos personales y manuscritos pertenecientes a su obra literaria; faceta creativa ésta, que en su doble vertiente de teatro y novela realizó Valle esporádicamente en sus épocas de inactividad pictórica. Del mismo modo, también queda constancia de todos aquellos objetos personales y colecciones del pintor, que quedaron en su estudio a su muerte. Destacan entre ellas, la magnífica colección de conchas iniciada por el padre del pintor hacia 1850 en los mares de China y el Caribe, con más de 2.500 ejemplares y 700 especies diferentes, la mayoría con un alto y riquísimo cromatismo, que tanto influiría en la paleta del pintor.
Buena parte de estos objetos, expuestos en el museo junto con su obra, ayudan a comprender y enriquecer la visión de una figura tan singular y compleja.
Un fondo de obras de destacados artistas asturianos contemporáneos se han ido incorporando también al museo.

Baile de carnaval

El potrillo en el corral

El filósofo

En la calleja

Pierrot

Las tres brujas

+ info http://www.evaristovalle.com/

ENTREGA DE PREMIOS EN CAMPO DE CRIPTANA (CIUDAD REAL)

2010-08-31T21:09:00.014+02:00

Campo de Criptana celebró su VIII Fiesta de la Poesía con un homenaje a Miguel Hernández

En este acto, también se hizo entrega de los premios correspondiente a los certámenes literarios y de pintura

Campo de Criptana (CIUDAD REAL) - 27/08/2010

Campo de Criptana, siempre se ha caracterizado por ser un municipio donde el Arte y la Cultura ocupan un lugar destacado, por ello, desde hace ocho años, y coincidiendo con la Feria y Fiestas del municipio, se celebra la Fiesta de la Poesía.
Alrededor de 300 personas asistieron a este evento cultural en la Verbena Municipal en el que, este año, se rindió homenaje al poeta Miguel Hernández, ya que este año se cumplía el centenario de su nacimiento.
Versos y rimas se fusionaron con las suaves pinceladas que protagonizaban los lienzos y las notas musicales que invadían el ambiente, creando así un espacio en el que se respiraba la esencia de las artes clásicas, que hicieron que el púbico disfrutara de una noche para recordar. Junto a ellos, la Reina y Damas de las Fiestas fueron testigo de este precioso evento plenamente consolidado.
En la primera parte del acto, se entregó el Premio correspondiente al XL Certamen de Poesía ‘Pastora Marcela’ a la autora asturiana Yose Álvarez Mesa, mientras que el XXXI Premio Nacional de Poesía para jóvenes ‘Valentín Arteaga’ recayó en Alejandra Virginia Hernández, de Santa Cruz de Tenerife. Hay que destacar que dicho premio llevaba dos años sin entregarse, ya que los jueces consideraban que no había la calidad suficiente, sin embargo, este año, gracias a la brillantez de los trabajos presentados, se ha decidido volver a concederlo.
Por su parte, José Jesús Lucas-Torres consiguió el primer premio en el XII Certamen Local de Pintura ‘Isidro Antequera’, mientras que Fátima de la Torre y Ana María Abad se hicieron con el segundo y tercer premio, respectivamente.
El concejal de Cultura, José Antonio Díaz-Hellín, destacaba en declaraciones anteriores que este año se ha incrementado mucho la participación y la calidad de los trabajos presentados a los certámenes literarios. Además recordaba que la Fiesta de la Poesía “es un acto literario muy consolidado, con un público fijo muy importante y considerable”. Por su parte, el alcalde de Campo de Criptana, Santiago Lucas-Torres, afirmó que la cultura es una parte muy importante de la Feria, y que hay que mantener esta tradición tan arraigada. Desde el Ayuntamiento se han mostrado muy satisfechos del éxito del evento, ya que los premios entregados son a nivel nacional.
Además, como novedad, se proyectó un video conmemorativo en el que se recogía a los ganadores, mantenedores y participantes de las últimas siete ediciones de las Fiestas.
En la segunda parte del acto tuvo lugar el Concierto solidario ‘Viento del pueblo’ a cargo del Grupo Jarcha, quienes hicieron las delicias de los asistentes y conmemoraron el nacimiento del poeta alicantino.

http://www.castillalamancha.es/portal/canales/cultura/contenidos/actualidad/default.asp?reg=19757&pag=detalle
Recogiendo el premio de manos del alcalde de Campo de Criptana, Santiago Lucas-Torres

Recitando unos poemas del libro premiado

Concierto conmemorativo del Centenario de Miguel Hernández, a cargo de Ángel Corpa

A mi izquierda Alejandra Hernández, ganadora del premio Valentín Arteaga para jóvenes poetas, y dos miembros del jurado.

ENTREGA DE PREMIOS L'HORRU DEL CARBAYEDO

2010-08-23T22:25:00.010+02:00

Esta tarde a las 20’30 tuvo lugar la entrega de premios del Concursu de micro-rellatos n’asturianu “L’Horru del Carbayedo”, convocado por la asociación homónima ubicada en Avilés (Asturias).

El acta del jurado contempló los siguientes premios:

Primer premio: YOSE ÁLVAREZ-MESA, por el relato EL MÉDICU

Finalista: RAÚL CASTAÑÓN DEL RÍO, por el relato ELKE ZUNZ

Finalista: XEMA CARACHU (seudónimo), por los relatos LLETRES DE DESPIDIDA y DESORDEN PÚBLICU

Momentos de la entrega de premios y lectura de los relatos premiados

EL MÉDICU

Güei amaneció asoleyáu, y a midida que avanzaba la mañana'l calor foise faciendo más y más sofocante. Salí un ratu a espurrir les piernes pero volví aína, porque'l calor encuallábaseme nos güesos. Asina que llevo tou'l día equí metíu a la espera de que della visita inesperada venga a quitame l'aburrición. Toos los díes espero lo mesmo. Pero casi nunca vien naide a veme.

Soi yá bien vieyu y naide quier nada colos vieyos. Dacuando los mios fíos pasen pequí, bien de cuando en vez, porque como viven tan llueñe… Nun sé perbién en qué día toi, la memoria fállame y nun sé si fai enforma o pocu que tuvi visita. Pero yo espérolos siempres con enganía porque nun tengo otra manera de sentime vivu, soi demasiáu vieyu pa tou.

Al vecín d'al llau, sicasí, viénenlo a ver casi toos los díes. Vese que-y tienen más ciñu qu'a mi, o qu'apocayá que ta solu y nun quieren que se sienta abandonáu, o acasu ye que lo echen de menos, que tou puede ser. Ye un pocu espurríu, cuando sale a dar un paséu pol xardín y atópase conmigo nin siquier dame los bonos díes. Yo téngo-y un pocu d'envidia, pero tamién lu repuno abondo pola so arrogancia. Mira que podíamos ser amigos y falar de mil cuesas nes nueses hores solitaries, una y bones dambos somos médicos. Pero siéntese más importante que yo, eso rescampla. Y prefier parolar con cualesquier menos conmigo. Pos que se quede colos sos aires de grandor. Si aguanté tanto tiempu solu, puedo siguir faciéndolo. Nun lu preciso.

Hai bien pocos solitarios como yo nesti vecinderu. La mayoría son families, hermanos, matrimonios… La verdá que casi tou'l mundu dame de llau. Supongo que s'enteraríen del mio pasáu un tanto escuru, la prensa acusóme de matar a los mios pacientes terminales, y por culpa d'esa acusación gratuita di colos mios güesos nos xulgaos delles vegaes, pero nunca consiguieron demostrar nada. Nin lo consiguirán. Siempres fui bien cuidadosu. Pero claru, la xente fala tantu… y nun s'averen a mi, paez que me tienen mieu. Qué fatos, como si equí pudiera fae-yos daqué.

Pero atención, paez que daquién vien. Ye la pequeña Luisa, la mio nieta mayor, tamién médicu. Faía enforma que nun la vía. Tráxome flores, qué guapu detalle. Déxales na repisa y dizme unes palabres que me faen sonrir: “Güeli, qué fácil foi desfaceme de ti”… A los cinco minutos vase. Esti calor…

¡Qué vacíu ta'l cementeriu n'agostu!